Ninho da'Ninha

Lisérgica

2011-12-07T23:46:00.002-02:00

Sinto o som extravasando em mim

Em minhas veias, minhas têmporas

Em meu amor perdido para sempre

No prédio ao lado, ou atrás, quem sabe?

Recorro a qualquer coisa e a nada.

A sensação é muito boa, iluminada:

Rojões, fogos, buzinas, silêncio

O caos do centro paulistano em que habito

Implosão. Conforto, receio, fumo. Ar.

Poluo-me com prazer e sem opção

Luz branca, computador, televisão

E meu coração não consegue ver nada.

Essa confusão é minha, eu a criei

E como tudo na vida, não tem explicação:

Minha única e esfarrapada desculpa

É ser o que sou, o que penso, e o que digo

O som reverbera em minha caixa de ser

E só me implode, e implode, implode...

Penso que seja uma angústia súbita,

Mas sei que é só saudade danada

Danada e negada, a safada.

Negada por não poder ser

Safada por invadir indesejada

E minha, por pura covardia.

O cigarro acaba, mas o som não.

E ainda sobra essa implosão...

Fodo meu fígado, arregaço o pulmão

Viro de bruços, sem sono, culpada.

Renascendo

2011-10-03T20:48:00.003-03:00

Retiro da vida tudo o que não me convém:

palavras mal ditas, ideias ultrapassadas,

amigos que não sabem o que é amizade,

amores que nunca iriam frutificar.

Nessa faxina sempre necessária

não deixo restos de pó sob tapetes

escondidos nos cantos da alma

ou mal catados por distração do conforto.

Limpo-me, escovo-me, desgasto-me.

Mesmo o lixo deixa saudade

pelo que foi, e pelo que poderia ser

e, na verdade, nunca chegou a ser.

Procuro não ser injusta

procuro não me iludir

penso no que posso perder

mas sigo, e limpo, excluo, jogo fora.

Sem acúmulos, sou mais leve.

Sem falsidades, sou mais feliz.

Sem lixo, estou mais limpa

e tenho mais espaço para o bem.

Agora

2011-09-17T11:41:00.002-03:00

Meus músculos doem

Não domo meus pensamentos

Não tenho calma

Me sobram perguntas

Me farto de respostas possíveis

Me dói a imagem do amanhã

Sofro que só o diabo.

E nem era pra isso tudo.

Vodka Piauiense

2011-08-26T19:29:00.003-03:00

Por que me fiz passional

no meio do meu mundo lógico?

Como me encantei assim

se não há razão palpável?

Desequilibrar-me entre o que quero

e o que sei, é o que tenho feito.

Te conhecer e ser tua

me trouxe uma feliz tristeza

uma ânsia perene e serena

a vontade insaciável de findar-te.

37 graus

2011-08-25T22:58:00.002-03:00

sou assim, antagônica.

meço-me pelo não eu

angustio-me a cada escolha

gozo da liberdade de prender-me

(ou não)

seco de tanto beber

vomito de tanto comer

enjoo somente do que gosto

entristeço com quem amo

apavoro-me com o que não conheço

corro pra viver tranquila

mato-me para suportar a vida

trabalho para divertir-me

tenho pesadelos quando descanso

canso-me de nada fazer

choro quando estou muito alegre

escrevo quando não tenho nada a dizer

temo quanto mais amo

às vezes fujo da felicidade

não me reconheço no espelho

e tantas vezes me vejo no outro...

De mim pra mim

2011-08-16T11:41:00.006-03:00

Quem for mais feliz que esse, que atire a primeira pedra!

Marolarebuscadafrequentaminhamentefrenéticaefrequentemente

Sobosomdocabrueiramelembreidaparaíbameusirmãosdericarima

Quandootédiotomacontaeunãoseioquefazerentãofaçoqualquercoisa.

Qualquer.

Eseocaosmeengoleeumebatoeulhecuspolhevomitoeescovoosdentes
Essemeuretardamentonãotemcuraconhecidaeseeuconheciesqueci
Porquepiorquetransgeversaréviversemoversoaloucuraousemoespelho.

Desespera.

Eninguémtemnadacomissoestamosentendidosouquerqueeudesenhe?

Conversa de bar (que não tive)

2011-08-14T14:31:00.003-03:00

Isso já nem é mais inspiração, é inveja pura mesmo. Só me coço pra escrever depois de visitar amigos blogueiros fantásticos. Confesso. Vamos lá. Essa é pra dizer algumas das coisas que não pude dizer pessoalmente na última sexta.

Em cada canto do mundo
Revejo minhas lembranças
Meus amigos, ternos irmãos,
Gente de muitos corações.
Histórias tantas contadas
Vividas, sonhadas,
Espaços ainda lacrados.
Conversas ditas com olhos
Rugas de risos passados
Tantas cervejas tomadas
Tanto carinho trocado.
Amores que deram certo
Amores que deram errado
Um dia atrás do outro
Inversos caminhos traçados.
Tentando a felicidade
Achando apenas vontade.
Certezas que desabaram
Frustrações que assolaram
Superações que emocionaram
Amigos que me encontram.
A fé eterna no homem
Por mais que duvidassem
A gentileza gratuita
Por mais que a negassem.
A esperança no amanhã - Sempre!
Mesmo que o dia acabe...

Acadêmicos 171

2011-07-19T22:04:00.002-03:00

Não sou Bombril, mas tenho mil e uma utilidades – e, dentre elas, algumas garantem meu sustento. Uma das atividades rentáveis que exerço (com muito prazer, diga-se de passagem) é a correção de trabalhos de conclusão de cursos e monografias para mestrandos e doutorandos, muitos deles candidatos à vida acadêmica.
Uma das coisas chatas desse meu trabalho é ter que convencer o aluno que me procura de que eu não vendo trabalhos prontos, apenas faço correção ortográfica e gramatical, adequação à linguagem científica e adaptação às normas ABNT. A pesquisa é do aluno, o raciocínio é do aluno, a elaboração é toda do aluno. Eu dou os retoques finais, e só. Quando vejo algum conceito absurdo, desconexo, costumo avisar ao aluno, na base da camaradagem, mas não o excluo do texto – afinal, cabe ao aluno decidir como basear melhor os seus argumentos.
Mas basta uma pesquisa básica no Google e qualquer um verifica o comércio de teses rolando de forma solta e descompromissada. Um crime, a meu ver. Plágio, falsidade ideológica, estelionato e sei lá mais o quê, segundo a lei.
Quem não tem tempo ou capacidade para escrever uma tese de conclusão de curso, não faça o curso. Existem várias carreiras de sucesso que passam ao largo da vida acadêmica. Mas se a proposta é aprender, qualificar-se, então encare a dureza (sim, é difícil) de escolher um tema e pesquisá-lo seriamente.
Fico seriamente chocada com o comércio de teses, tanto pela oferta degradante quanto pela compra despudorada e pela aceitação desse estelionato acadêmico como algo normal e até prático.
Esses estudantes – graduandos, pós-graduandos, mestrandos e doutorandos -, assumidamente incapazes de desenvolver um tema, uma pesquisa, serão o quê no mercado de trabalho? Professores universitários? Engenheiros? Administradores? Tanto faz a profissão. Para mim, nunca passarão de meros estelionatários acadêmicos, senão afligidos pela lei, ao menos moralmente enquadrados no artigo 171.
Parece que os vejo cantarolando uma música do Bezerra da Silva como explicação para a falta de caráter: “malandro é malandro e Mané é Mané, sabe como é...” (Desculpe, Bezerra da Silva). E depois reclamam de corrupção na política (hahaha).

Verdade Verdadeira

2011-07-03T21:20:00.002-03:00

A gente se ilude dizendo

Já não há mais coração...

(É isso aí, Alceu)

"Pedrada"

2011-07-01T16:01:00.006-03:00

O silêncio que se segue

Constrange e não reverte

A impaciência do viver

A saudade do querer

O silêncio a que me impus

É causa e consequência

Abandono de mim mesma

Medo, rotina, (desas)sossego

A falta do que falar

Não é falta de viver

Não é por não me emocionar

É o não querer aparecer

Boca muda, mente berrante

Dedos hesitantes, preguiçosos

É o não querer explicar

É o cansaço do "dever que"

A palavra não me foge

O comodismo é que me deita;

O talento do Poeta me sacode

E ao meu silêncio afugenta.

************

Cheia de vergonha, estou de volta. Espero que dessa vez a volta seja um pouco mais duradoura. Poeta Geó, Mana Val, obrigada por me matarem de inveja pelo talento - ela, de fato, me sacudiu.

Que venham as letras, as palavras, as bobagens, as leseiras (e essas últimas serão muitas, aposto!)

A culpa é do Serra

2010-04-20T16:35:00.001-03:00

Voltei a fumar.
Depois de dois anos, mais de 10 kg acrescentados ao meu corpo, voltei a fumar.
Não bastasse isso por si só – eu rendida, submissa, escravizada por gosto próprio – moro em São Paulo.
A São Paulo do Serra.
A São Paulo (prepare o riso) politicamente correta (dá-lhe Maluf).
A São Paulo serrista anti-tabagista.
É, volto a fumar onde fumar virou crime. E não é exagero.
Segunda-feira passada estive em Bauru. Às 13h, calor medonho, troquei o restaurante e conseqüente almoço por um simpático barzinho que tinha dez mesas na calçada. Pedi um chopp, saquei a carteira de cigarro da bolsa.
Antes de encontrar o isqueiro, um lépido garçom me alerta, com ar espantado: é proibido fumar no bar.
Bar? Dentro do bar? Mas eu estou na calçada... aliás, o bar está ocupando a calçada!
Não importa. O bar pode estender suas mesas e seus lucros à calçada, em rua onde o trânsito de veículos é fechado porque é passagem livre para os incautos que queiram fazer compras no comércio. O bar pode. Eu, não.
Desconfio que vou usar o meu retorno voluntário ao vício como desculpa ideológica, só para poder falar mal do Serra com propriedade em relação a este assunto.
Não adiantou meu protesto. Não adiantou minha indignação. Nada adiantou: se eu quisesse fumar, teria que dar – atenção, isso foi dito seriamente: eu teria que me levantar da mesa e dar DOIS PASSOS à esquerda (pelo menos foi para este lado), porque DOIS PASSOS depois da minha mesa que estava invadindo a calçada, eu estaria FORA DE UM ESTABELECIMENTO COMERCIAL e, aí sim, poderia fumar.
Não fosse o chopp outro vício, o dono do bar ia ver uma coisa. Mas é, portanto guardei minha indignação junto à carteira de cigarro dentro da bolsa e desagüei o copo de uma só vez.
Levantei, paguei a conta, fui ao lado da mesa onde outrora havia sentado e saquei minha arma. Acendi a pólvora e mirei o alvo: a fumaça do cigarro apontada para a mesa ao lado, onde duas moças almoçavam coxinhas; a fumaça expulsa da boca (aquela que nem meu pulmão aceita) na cara do garçom.
Coitado, pensei. Ele só cumpre ordens.
Foda-se, pensei. Ele tem cara de quem vota no Serra.

Sanguínea

2010-04-13T18:14:00.001-03:00

Volto a ter sede de vida
De novidades benditas
De exploração ao outro
De mundos marginais
Lágrimas matinais
Sobre corpos outros
E risos estridentes
Desejos malevolentes
Insanas aventuras
Tragáveis desventuras
Volúveis capturas
Dos olhares passantes
Dos pedestres distantes
De mãos em mim – seus toques...

Estendo a mente
Ao desconhecido, ao profano
Aos amores nos cantos
A todos os encantos
Ao novo, ao estranho
Ao convite feito
Ao beijo perfeito
Ao efêmero do acaso
Para quem abro os braços
E me largo, solene,
Feliz e contente
Um tanto demente
Um tanto temente
Integralmente

Libero meu riso
Em nada sofrido
Ao carinho recebido
Às palavras despejadas
Com a vã facilidade
De quem não tem
Razões para mentir
Ou desculpas para dar
A quem me pede um beijo
Ao qual não vou recusar
A quem irei me entregar
Por ordem de meu desejo
Por querer tal lampejo
- E assim ora me vejo...

"Língua" atualizada

2010-01-26T13:12:00.004-02:00

Paródia da genial “Língua”, adaptada ao novo Caetano Veloso

Gosto de sentir a minha língua ferir
Os que não lêem Luís de Camões
Gosto de ser um star
E quero me dedicar a criar confusões e fofocas
E uma profusão de asneiras
Que vendam jornais
E ocupem espaço no Estadão
Gosto do Fernando no poder
Da Sampa do Serra
E sei que a cortesia está tão por fora
Assim como ACM tem a minha amizade
E quem há de negar que o tucano é superior?
E quem há de negar que o tucano é superior?

E deixe os pobretões morrerem à míngua
Minha pátria é minha íngua
Viva o Green Card!

Corro do Lula tão próximo
Dessa América só quero o pó
O que mais quer,
Quanto quer esse merda?

Vamos atentar para a cultura elitista
E falar em inglês com os turistas
Eu sou um imperialista!
(o quê?)
Eu sou um imperialista!

Vamos festejar o sucesso das carmens mirandas
E levar o Chico Buarque de Holanda pro abate
E (no arremate!) cantemos a Luana
Ouçamos com atenção o editorial da TV Globo
Nós somos a nata da nata da nata
Nata da nata da nata da nata

Adoro homens
E adoro fãs
Que sejam meus,
E não de minha irmã
E não de minha irmã

Estou com fome
Quero escargot ao molho Chevalier,
Algo pastoso e algum canapé
Traz, Maria José, algum canapé!

Corro do Lula tão próximo
Dessa América só quero o pó
O que mais quer,
Quanto quer esse merda?

Se eu tenho uma ideia incrível, aproveito e faço uma canção
Está provado que só é possível falar merda ao Estadão
Bolsa-Família quer dizer “corro risco”
Escola pra pobre me deixa azedo
E o movimento dos sem-terra me perturba o ano inteiro!

A grana é minha pátria
O Rio é minha casa e eu tenho mágoa
Muita mágoa

O PAC não é concreto, o governo é caótico
E os imbecis ainda votam nele
Pois... deixem que votem, se fodam e se lasquem!

CAETANO VELOSO: UM SUJEITO ALFABETIZADO, DESELEGANTE E PRECONCEITUOSO

2010-01-21T10:57:00.003-02:00

Esse cordel merece reprodução... Cala a boca, Caêfeagácê!

____________________________

Autor: Antonio Barreto, natural de Santa Bárbara-Ba, residente em Salvador.

Eu já estava estressado

Temendo até por vingança.
Meus alunos na escola

Leitores da ‘cordelança’

E a galera em geral

Sempre a me fazer cobrança.

Todo mundo me acusando

De cordelista medroso

Omisso, conservador

Educador preguiçoso

Por não me pronunciar

Sobre Caetano Veloso.

Logo eu, trabalhador,

Um pouco alfabetizado

Baiano de Santa Bárbara

Sertanejo antenado

Acima de tudo um forte…

E por que ficar calado?

Resolvi tomar coragem

E entrei logo em ação.

Fui dialogar com o povo

E colher a opinião

Se Caetano está correto

Ou merece punição.

Lápis e papel na mão

Comecei a anotar

Tudo em versos de cordel

Da cultura popular

A respeito de Caetano

Conforme vou relatar.

— Artista santo-amarense

Amante da burguesia

Esse baiano arrogante

Cheio de filobostia

Discrimina o presidente

Esbanjando ironia.

— Caro artista prepotente

Tenha mais discernimento.

Seja um Chico Buarque

Seja Milton Nascimento

Seja a luz do Raul Seixas

Deixe de ser rabugento.

— O Caetano deveria

Ser modesto e mais gentil

Porém o seu narcisismo

Que não é nada sutil

Faz dele um homem frustrado

Por ser bem menor que Gil.

— Seu comportamento vil

É algo de outra vida

Ele insiste em muitos erros

Não cura sua ferida

Por isso sua falação

É de alma involuída.

— Caetano é um arrogante

Partidário da exclusão

O que ele fez com Lula

Faz com qualquer cidadão

Sobretudo gente humilde

Que não tem diplomação.

— Por que este cidadão

(O Caetano escleroso)

Não criticou Figueiredo

Presidente desastroso?

Além de aproveitador

O Caetano é medroso.

— Esse Cae que ora vejo

Não representa a Bahia.

Ser o chefe da Nação

Esse invejoso queria

Mas a sua paranóia

Pouco a pouco lhe atrofia.

— Já pensou se o Caetano

Fosse então educador ?!

“Mataria” os seus alunos

Pela falta de pudor

Pela discriminação

Pelo brio de ditador.

— Ele não leu Marcos Bagno

Pois é leitor displicente.

Seu preconceito lingüístico

Contra o nosso presidente

Discrimina Santo Amaro

Terra de Assis Valente.

— Ele ofende até os mortos:

Paulo Freire, Gonzagão

Patativa do Assaré

O Catulo da Paixão

Ivone Lara, Cartola

Pixinguinha, Jamelão…

— Caetano é um imbecil

Da ditadura um amante.

Um artista egocêntrico

Decadente ambulante

Se julga intelectual

Mas é mesmo arrogante.

— A Bahia está de luto

Diante da piração

Desse artista rabugento

Que adora a exclusão,

Vaca profana, ególatra

Que quer chamar a atenção.

— Vai de reto, Caetanaz

Pega o Menino do Rio

Garoto alfabetizado

Que te provoca arrepio.

Esse sim, não é grosseiro

Nem cafona pro teu cio.

— Um burguês reacionário

Que odeia a pobreza.

Ele não gosta de negro

E só vive na moleza.

Sempre foi um lambe-botas

Do Toninho Malvadeza.

— Vou atender meu cachorro

Pois é algo salutar

Muito mais que prazeroso

Que parar pra escutar

O Caetano elitista

Que começa a definhar.

— Certamente o Caetano
Esqueceu do Gardenal.

Bem na hora da entrevista

Lá se foi o bom astral

Desandou no Estadão

Dando um show de besteiral!

— Caetano ‘Cardoso’ segue

Sempre a favor do “vento”

Por entre fotos e nomes

Sem lenço nem argumento

Vivendo só do passado,

Cada vez mais ciumento.

— Eu respeito a sua arte

Mas preciso declarar

Que quando não tá na mídia
Cae começa a atacar

Sobre tudo as pessoas

De origem popular.

— O Caetano gosta mesmo

É de gente diplomada:

Serra, Aécio, Jereissati,

Toda tribo elitizada…

Bajulou FHC

Que fez muita trapalhada.

— O Caetano discrimina

Pois está enciumado.

Na verdade, o nosso Lula

É um homem educado.

Um nordestino sensível

Muito mais que antenado.

— Dona Canô, com 100 anos

Não perdeu a lucidez.

Mas seu filho Caetano

Ficou pirado de vez

Transformando-se num “cara”

De profunda insensatez.

— Ofendeu Marina Silva—

Através do Silogismo

Mistura de Lula e Obama

Logo quer dizer racismo:

Mulher cafona, grosseira

Analfabeta – que abismo!

Adoro Mabel Veloso,

Betânia, dona Canô…

Para toda essa família

Meu carinho, meu alô.

Mas o mestre Caetanaz

Já está borocoxô!

É proibido proibir

O cordelista versar

Pois conforme disse Cae

“Gente é para brilhar”.

Então permita ao poeta

Liberdade de pensar.

Brasileiros, brasileiras

A Bahia está de luto.

Racistas em nossa terra

Radicalmente eu refuto.

Estamos envergonhados,

Todos fomos humilhados

Oh Caetano ‘involuto’.

(http://barretocordel.blogspot.com/2009/11/caetano-veloso-um-sujeito-alfabetizado.html)

Cartão de excelente festa

2009-12-23T11:29:00.004-02:00

Feliz Natal a todos.

E se vocês encontrarem por aí um cara de barba branca, vestido com roupa pesada de cor vermelha, bota e tudo o mais, gritando "hohohohoho" e dizendo que veio da neve... Bem... cada um acredita no que quer, né? Deixa pra lá.

Obrigada, e um feriadaço magnífico para todos.

Hohohoho...

Debute

2009-12-22T09:34:00.003-02:00

Em 2010 pretendo ter menos certezas
E cultivar paixão pela dúvida
Despertar o faro para os dois lados
Encontrar as razões de cada um
Ouvir os argumentos:
Lê-los nos olhos dos outros
E respeita-los,
Mesmo que ridículos ou inúteis.
Quero me importar ainda menos
Com temas que não me importam nada
E quero investigar mais a fundo
As causas das ações inumanas
Que todo humano pratica
E os motivos moribundos das leis
Feitas para não serem praticadas
Feitas para serem só castigo.
Em 2010 desejo que brote em mim
Nova onda de curiosidade e conhecimento
- Nova tentativa de compreensão –
Talvez um novo posicionamento no mundo
Percepções mais aguçadas e abertas
Explorações até intestinais.
O fim de um ciclo:
Uma readolescência.

Cara a Cara

2009-12-18T09:14:00.004-02:00

O devaneio fenece

E volto a me ver no mundo efetivo

Aquele, sem segurança ou facilidade,

Sem espaços para o ser-eu

Habitado por marginais do sistema

E marginais ao sistema

Ou um ou outro, inefável.

O mundo do ter-que

A vida das máscaras

Os espantalhos embutidos

Palhaços sem caução

Arlequins ridículos e seus amores dramáticos

Prostrados por profissão.

A lei do ter-poder

Do parecer ao ser

Da nudez mental

Escondida em velhos hábitos

Eternos hábitos humilhantes

Malditos hábitos e habitantes.

O mundo efetivo

Movido a prazeres bizarros

A desprezo constitucional

A abandonos consagrados

A forças irreais, inexplicáveis,

A ações tão inumanas.

Desperto minhas aptidões

Constrangida pelas peças que já encenei

Nesse palco-formigueiro

E de olho nas máscaras de uso constante.

Escolho uma, visto, e escrevo.

O devaneio fenece.

Boleto Social

2009-11-22T12:25:00.003-02:00

Em todo momento sou lembrada do preço de minhas escolhas.

É alto, como a qualquer pessoa.

A diferença é que sou minha maior credora

E não pechincho:

Pago cada centavo do aluguel dessa minha vida

(Meu maior medo é ter de levar a vida dos outros, por melhor que ela possa parecer...)

Aos meus meninos

2009-11-19T08:34:00.007-02:00

Mestre, aponte a rota

Dê o destino,

Pise o caminho

Siga reto em estradas curvas

Ande enquanto o presente for só presente

E corra quando o passado o perseguir

Veja a luz fora da órbita

Enxergue o porvir.

Machuque os pés em pedras macias

Alente-os em relva fresca

Descanse quando o corpo mandar

Erre entradas

Acerte os erros e aprenda com eles

Persiga o seu estradar

Esqueça da chegada

Que o bom do sonho é sonhar.

Mestre, feche seus olhes

Dê passos bambos, descuide-se

Permita-se cair rendido

Seja vergonhosamente humano

E animalescamente complexo

Planeje seus grandes passos

Mas deixe espaço para o improviso

E o provoque - quebre a rotina.

Cerque-se de sentimentos

Assim como de água e alimento

Deixe as tralhas no caminho

Para que um dia possam seguir seus rastros

Para livrar seus ombros de pesos inúteis

Para que os fantasmas não o assombrem.

E converse sempre consigo

- Nunca se esqueça de si.

Adaptação

2009-11-18T10:22:00.007-02:00

Não entendo esses homens

Que estando tristes sorriem

E insatisfeitos se acomodam

Como se a vida assim exigisse

Como se não fosse opção

Como adestrados que são.

Não entendo essas pessoas

Que adoram o castigador

E mesmo em meio à dor

Oram dando graças

Quem sabe por suas desgraças

Com as quais as abençoou.

Não entendo essas mulheres

Escravas da perfeição

Que julgam não ser quem são

Poderosas por natureza

Sonham com a submissão

De título cartorário e pensão.

Não entendo nem a mim

Ora homem, ora pessoa

Ora mulher, ora eu mesma

Que nem sei o que vim fazer

Nesse mundo deslumbrado

Da poderosa São Paulo...

Eu vivo na Liberdade.

Quando o mofo dá... mofo deu.

2009-11-14T12:49:00.003-02:00

Digam o que disserem, façam o que fizerem... EU AINDA OS AMO!

Onde eu consegui essa foto? Oras... foi feita por mim! Arraes ainda fumava charuto, Luciano era vice de João, e Lula era só candidato. Encontro Nacional do PT, Centro de Convenções de Olinda, 2001 - Uma odisseia no mar vermelho (que já azulou, a bem da verdade).

Sendeiro

2009-11-14T00:25:00.002-02:00

Quanto mais me calo, mais dói
Mais nego e ainda renego
Mais me desconheço e desconfio
Que o volume alto de minha voz
Tem sua razão de ser.

Estranho o silêncio que me sai
E me esconde entre o impulso e a necessidade
De um jeito jamais esperado
Com a desculpa de falta de voz
Quando o que falta é coragem
E eu sei – e isso basta.

A palavra não-liberta
Ainda não é essa que agora vaza
E talvez seus grilhões
Sejam, afinal, de puro ouro:
Mais firmes que minha vontade
Mais duros que minha coragem.

Essa conversa de enigmas
Entre cérebro e estômago
Não ousa sair da garganta
Mas regurgita ácida
Queimando tudo por dentro
Sufocando-me.

Por ora me contenho mais um pouco
Pois sei que meu eu
É mais forte que esse outro meu eu
E não há ouro que resista à explosão que segue
O momento de minha retomada:
- Cá estou. De volta. Aos berros.

De volta ao pugilismo

2009-11-14T00:15:00.004-02:00

Não me falta acontecer mais nada. Há pouco recebi um email da BANCADA DE OPOSIÇÃO DE PERNAMBUCO, onde um bando de cara-de-pau que sempre (repito: SEMPRE) explorou o estado agora quer posar de mártir da justiça social, da transparência e da retidão política. Quem não te conhece que te compre - taí minha resposta à Bancada Metralha (eles pedem no site http://www.bancadadeoposicao.com.br/index.php?action=enviar_contatopovo que a gente tire dúvidas... portanto...):

__________________________________
LI OS NOMES DOS NOBRES DEPUTADOS QUE COMPÕEM A BANCADA DE OPOSIÇÃO E FIQUEI COM UMA DÚVIDA:ISSO É UMA BANCADA OU UMA QUADRILHA?
Não faço a menor ideia de como vcs conseguiram meu email e nem por que o cadastraram, mas exijo a retirada de meu endereço desse mailing imediatamente.
_____________________________

Só a título de esclarecimento: não morro de simpatia por Dudu, e nem estou acompanhando o seu governo. Portanto, a resposta não se trata de defesa do atual governo do filho de Francisco, é só uma resposta aos filhos de chocadeira que - estes sim, e infelizmente - eu conheço bem.

Ah, merda. Tô quieta no meu canto e os caras vêm me provocar. Pau no toitiço. Apagão neles.

Lúgubre

2009-09-15T10:50:00.004-03:00

O desejo retirou-se

Assim, como se não tivesse sido,

Como jamais tivesse havido,

Como flor que não brota:

Findo ao natural.

Como uma última gota

Que se esvai, garganta abaixo,

Para voltar a ser apenas mais uma

No mar do corpo saciado.

Acabou sem vestígio

Sem saudade ou lágrima

Sem um riso de alívio

Ou de escárnio.

Nada restou:

Nem agradecimento

Nem sofrimento

- Um nada depois de tudo.

Atrás de si, sequer escuridão

Ou mágoa ou dor;

Nem tristeza, nem amém.

Para trás, apenas a lembrança

Com curto prazo de validade

De um amanhã menos intenso

Repleto da certeza do esquecimento.

O desejo retirou-se

E eu não senti nem falta.

(Eu, que imaginava que morreria...)

Seda

2009-09-11T08:39:00.004-03:00

Costuro o manto da alegria
Ciente que a linha da vida
Uma vez se acaba
- Uma vez só...

E que o tecido escolhido
Sempre poderia ser melhor
Ou pior.

Costuro meu manto colorido
Com afinco mas sem pressa:
Alegria demais se acaba
- Ou descostura.

Embora sempre inacabado
É este o manto que já me cobre,
É este o manto que me sustenta.

Costuro o manto imenso
Mesmo sabendo que o arremate
Me será sempre negado
- Eu, mortal.

Avohai!

2009-08-28T15:28:00.004-03:00

Tenho muita curiosidade de saber onde essa moda do politicamente correto, por força até de lei, vai parar.
O uso da camisinha passará a ser rigorosamente fiscalizado?
Churrascaria com carne gorda vai virar sinônimo do que hoje é uma boca-de-fumo?
Hamburguer vai dar pena capital?
Ter mais de dois filhos vai condenar o casal ao manicômio judiciário?
Pintar o cabelo de verde pode significar multa + prestação de serviços comunitários?
Sair no frio sem vestir casaco será delito?
Fazer filme pornô será crime punível com castração?
E prostituição, só será permitida se o cliente assinar a carteira de trabalho do/a profissional?
E tudo o que a gente escrever, só será ortograficamente aceito se colocarmos as duas opções do gênero?

Padrão

2009-08-24T09:49:00.007-03:00

Vivi minha vida toda fazendo o que achava certo

E vasculhando o que achava errado, com muito gosto.

De tanto fuçar, encontrei o certo no errado,

O erro no pensar com os outros,

Nuances adoráveis entre o belo e o feio,

O certo e o errado, o sim e o não, talvez.

Entre um lado e outro da ponte, vivo em desequilíbrio

Daqui pra lá, de lá pra cá, sempre em risco de queda

Ou de temido aprumo.

E cada dia mais adoro a aventura

A incerteza do próximo passo

A ansiedade pelas consequências

A boa expectativa do meio

Na maravilha de não se conhecer o fim

- Se é que há fim.

Você pode fumar baseado na lei do Serra

2009-08-14T09:23:00.004-03:00

Sei que hoje Woodstock completa quarenta anos, e eu gostaria até de escrever um post sobre o assunto. Talvez amanhã. É que há dias eu estou querendo escrever sobre a famigerada Lei Serrana Anti-Fumo que virou psicose em São Paulo. Não tive tempo nos últimos dias (muito trabalho de verdade: tô quase me sentindo celetista), e uma dor muscular constante nas costas me fez repelir o quanto pude o computador e até as viagens.

Mas...

Simbora.

Por inspiração, cobrança e até plágio do meu amigão Duduzovsky, lá vai o post do anti-fumo.

Há um ano e meio, deixei de fumar. Fumava uma carteira por dia, desde os 15 anos, mas nunca consegui me acostumar com o fedor do cigarro. Nunca gostei de baforada na cara, e muito menos de fumar em local fechado. Apesar de tudo, era fumante convicta e, por conta disso, tinha quase vinte quilos a menos. Tudo bem.

Larguei o cigarro bem no comecinho da fase "cigarro é trash". Larguei porque acordei numa madrugada desesperada para fumar. Nunca tinha me acontecido, e achei que era hora de dar um basta. Até porque aqui é frio pra caramba, longe de qualquer lugar onde se possa comprar cigarros, e eu detesto acordar de madrugada.

Pois bem. Aí vem o Serra e proíbe fumar em qualquer ambiente público. Vai ser copiado em tudo quanto é canto, podem apostar.

Sou contra. Absolutamente contra.

Não gosto do Estado intervindo tanto na vida e na escolha das pessoas. Mas, se quer intervir de verdade, ao invés de botar mangana disfarçado pra multar bares, que tal proibir a fabricação e o comércio de cigarros? Fizeram isso com maconha, por exemplo. Não dá muito certo, mas a lei tá lá e de vez em quando serve como desculpa pra botar gente sossegada em cana.

Então... a vida ficou muito mais tranquila para os não-fumantes-de-tabaco-em-São-Paulo. A vigilância em cima dos fumantes de tabaco tá tão ferrenha, que não duvido nada ouvir, qualquer dia desses, durante um flagrante policial: "É maconha, doutor, é maconha! Não fumo tabaco não, pode ver aqui pelo cheiro", "Que nada, malandro. Pensa que eu não conheço esse fumo com filtro?", "não, doutor, eu juro que é só maconha! O filtro é porque eu não gosto da poeirinha que desce quando trago... Por favor, não me fiche! Não tenho dinheiro pra pagar a multa! Sou pai de família... Juro que vou pra uma clínica de reabilitação e voto no Serra!".

E os pobres garçons? Que situação... "Me vê um cinzeiro, por favor", "Sinto muito mas..." "Então vou jogar a cinza no chão", "mas tá proibido fumar aqui", "tá proibido o quê? Isso né maconha não, camarada, é cigarro que eu tô fumando, tabaco. Esse pessoal que fabrica isso aqui paga os maiores impostos para o governo, sabia? E ainda banca campanha eleitoral...", "desculpe, senhor, mas é que se eu deixar o senhor fumar aqui, o patrão vai ser multado, e aí me demite", "e meu direito de ir e vir? Sou um cidadão! Que porra de birosca é essa que não permite ao cliente desfrutar sua cervejinha com o seu cigarrinho?", "mas doutor, é a lei do Serra... mas o senhor quer fumar? Venha aqui atrás, eu levo o senhor no quintal do bar e o senhor fuma. É onde a gente tem fumado escondido", "Ah, escondido, né? Sabia! Você está multado! Eu sou fiscal da lei anti-fumo".

É flórida.

Fumar virou ato anti-social antes mesmo da lei. Bar sempre foi território livre para cigarros, certo? Só que isso já tinha mudado por essas bandas. Experimentasse o cidadão de acender seu fuminho legal numa mesa de bar. Os olhares vizinhos estariam voltados a ele. Alguém ia espirrar por perto. Uma mocinha ia comentar com o namorado que é um absurdo a falta de respeito dos fumantes com os não-fumantes. O outro ia resmungar de lá que deixou de fumar pra não morrer, mas agora era obrigado a fumar o cigarro dos outros. Um saco.

E vem a lei do Serra (falar nisso, tá rolando um babado forte de que o vampiro tucano tá com uma doença medonha, vocês souberam? Essa é quente, saída do forno!). Agora posso me vingar fácil de umas raivinhas comuns.

Se eu levar um tranca de um caminhão, ligo pra Polícia Rodoviária e aviso que o caminhoneiro tal está fumando em via pública! Melhor do que avisar que o filho da mãe me deu um tranca e quase me matou.

Se eu for assaltada, é só levar para a delegacia a bituca de um cigarro e dizer que o assaltante, além de fumar no seu ambiente de trabalho, ainda me deu uma baforada na cara, causando danos irreparáveis à minha saúde. É cana e multa pro safado. Ou pelo menos a multa, né?

Ex-maridos estão ferrados. Ex-esposas vão cobrar indenização por anos e anos de submissão a um cruel fumante. Aliás, herdeiros deserdados também podem apelar para este recurso, pois daqui a uns poucos anos Gilmar Mendes (vaso ruim não quebra cedo) vai criar jurisprudência: se você fuma, é diretamente responsável pelos danos causados à saúde de seus ascendentes, descendentes, parentes na horizontal (calma, me refiro a esposa, marido, e outros penduricalhos escolhidos pelo cidadão para estar ao seu lado), amigos, funcionários, chefes, patrões, vizinhos, inimigos e qualquer pessoa com quem você tenha tido contato na sua vida de fumante.

Tudo bem que é melhor estar num ambiente sem cigarro por perto. Sem dúvida. Mas não quero ter que deixar de tomar umas e outras e mais outras e mais umas outras e mais a saideira e mais a deira e a saída e a final e a saída final e a última e a última de verdade e a do troco com meus amigos fumantes. Sejamos civilizados: não precisa submeter todo mundo à fumaça do seu cigarro. É só criar ambientes para fumantes e para não-fumantes. Eu fico na ala dos fumantes, em solidariedade aos meus amigos fumantes e em solidariedade ao Lula e à Dilma e à Marina Silva e à Heloísa Helena (vixe, quanta candidata mulher!) e a qualquer oponente ao Serra.

(Se Serra fosse bom, não teria esse nome. É questão de predestinação mesmo.)

Fumo pra você, Serra. Quero ver o que você vai fazer quando o Obama visitar São Paulo e acender o cigarrinho bem no seu palácio temporário. Multa ele, que eu quero ver...

E um recado: se criou a lei para me fazer mais uma raiva, se ferrou. Deixei de fumar tabaco, babaca. Mas volto a fumar, e a tragar e a baforar bem na sua cara assim que o encontrar na rua, pode crer.

Fim de férias

2009-08-01T11:21:00.002-03:00

Caio, Julia, Talles e Moranguinho: faltou Bruninho na foto...

Caraca... já faz um mês que acabou junho - e eu postei pela última vez. O tempo passa, o tempo voa, e a Poupança Bamerindus (o banco ainda existe???) continua numa boa. Nem percebi direito a passagem de julho.

Eu resolvi me internar no sítio de Varginha. Não ao computador, não às comprinhas na cidade, não ao celular, não ao trabalho. Em julho, sim somente para a diversão e para a suprema alegria de estar com os meus, me divertindo com todas as coisas miúdas com que nos deparamos no dia-a-dia, criando novidades, cuidando dos bichos recém-nascidos e das gestantes. Por sorte, um julho quente durante os dias e frio às noites. Um exorcismo de tudo de ruim que aconteceu em junho.

Estou feliz. Toda cheia de picadas de carrapatos (que invadiram minha horta sem dó nem piedade), mas feliz.

Acaboooooouuu... e estou aqui pra contar.

2009-07-06T14:48:00.004-03:00

Junho acabou e eu continuo viva. Ufa.

Mas... e as festas juninas? Não vi nem sombra. Apenas um resquício dos mais desagradáveis: barulho de fogos. Se bem que não tenho certeza se foram fogos juninos mesmo ou se foi a torcida do "curíntia" comemorando um quilo a menos de seu novo ídolo de infância depois do Tevez, Ronaldinho.

Senti falta da festa junina, a minha predileta. Falta de dançar forró naquele friozinho de Caruaru, aquele colorido das roupas, as comidas!!! Para o desespero não ser maior, comi cuscuz, pamonha e canjica, milho verde cozido e assado. Só que o gosto não é o mesmo, definitivamente. Fogueira não fiz, e só agora é que me dei conta de que poderia perfeitamente tê-la feito.

Sequer assisti às manjadas reportagens televisivas sobre a folia que deveria estar correndo solta em todo o Nordeste, e especialmente em Caruaru e Campina Grande. Nada, nada, nada. Pra não aumentar ainda mais a saudade do que já foi - e que (sei) dificilmente seria de novo.

Ainda bem que Junho acabou.

Muito mais que vaidade

2009-06-29T09:43:00.004-03:00

Que calcanhar mais mal-cuidado! Amarelado!!!

Li na Veja desta semana o depoimento de uma mãe cuja filha, de 9 anos, vai semanalmente ao salão de beleza fazer unhas (pés e mãos) e cabelo (escova normal e progressiva). A menina segue um ritual diário que inclui cremes para cada pedacinho do corpo, além de filtro solar (para não manchar a pele), salto alto (para se adaptar desde cedo) e mil e uma outras frescuras. Acorda às 6h para tomar banho e escovar o cabelo antes de ir para a escola. A mãe diz que prefere a filha exageradamente vaidosa do que uma filha "descuidada", e arremata afirmando que mulher tem mesmo que ser feminina (para ela, feminilidade é sinônimo de futilidade, pelo visto).

Outra criança, também aos 9 anos, além de fazer tudo o que a outra faz (rotina de salão de beleza e cremes), ainda se interna vez por outra em um spa para fazer regime, porque "não se habitua a comer frutas e verduras em casa", como revela a mãe. Claro que a menina não tem nada de gorda, nada de sobrepeso. Ah, ela já faz drenagem linfática para prevenir celulite também.

Uma terceira cobaia-de-mãe que aparece na reportagem já tem 18 anos e foi presenteada pela mãe, no aniversário, com uma aplicação de botox. Isso porque, quando sorria, aparecia (diz ela) uns "risquinhos" na testa. Reclamava dos críticos, argumentando que cada um deve fazer o melhor pela sua auto-estima, e que ela não suportava os risquinhos na testa - muito menos a ideia de envelhecimento que os tais riscos lhe davam. Aos 18 anos.

Pois é.

De vez em quando vou ao salão fazer as unhas. Não tenho regularidade. Uso hidratante quando me dá na telha, mas mesmo assim, o mesmo que uso no rosto é o que uso nos braços, nas pernas, nos pés, no corpo todo. Gosto mesmo de ter a pele hidratada, gosto de sentí-la macia. Uma amiga minha me deu um curso de maquiagem de presente, ao que recusei, alegando que já tinha aprendido (e faz tempo) a colocar batom, e isso é suficiente. Só entrei em spa na vida para fazer reportagem, e mesmo assim, sem direito a "test-drive". Penso em fazer uma cirurgia plástica (agora não é mais chamada de plástica, e sim "estética") da cabeça aos pés, desde que seja feita por Pitanguy e de graça, ainda por cima. Posso até ter roupa de marca no meu guarda-roupa, mas sinceramente ignoro (igual a churrasquinho de gato: suspeito que já comi; mas se comi, foi enganada). Salto alto, raramente. Fiz escova progressiva duas vezes, e gostei deveras (com a escova progressiva, posso até me dar ao luxo de esquecer de escovar o cabelo antes de sair de casa).

Sou, enfim, uma anti-feminina, no conceito atual das mães-de-cobaia. Sempre fui do tipo que dispensava o embrulho do presente.

No entanto, confesso: com meu modelo, está difícil sobreviver em São Paulo. Tenho cedido em algumas coisas. Mesmo assim, muitas vezes sinto-me um ET.

Melhor é voltar pra Varginha. Senão, termino aplicando botox.

Nem black, nem white

2009-06-26T11:38:00.004-03:00

Quantas mortes ele já teve? Chorei pela primeira...

O papel do diploma

2009-06-26T10:33:00.002-03:00

Sou jornalista. Estudei para isso, atuo nessa profissão desde os meus 18 anos – e hoje tenho 38. Tenho algumas considerações a respeito da decisão do STF quanto à obrigatoriedade do diploma para o exercício da profissão, e também quanto aos comentários – sempre infelizes – do infeliz ministro filhote de FHC e Rei do Gado do Mato Grosso. É bom falar mal dele, já que ele defende com tanto ardor a liberdade de expressão, né, coronel?
O que isso muda em minha vida? Pouca coisa, para não ser idiota ou arrogante o suficiente para dizer que não muda nada. Já tenho currículo e nome, e se de repente eu ficar desempregada, certamente não vai ser pela inexigibilidade do diploma. Isso não tem a menor importância no meu ramo, que é a política. Aqui, o que vale é o resultado, e isso eu tenho pra mostrar.
Para quem está estudando ou iniciando a carreira, vai ser barra conseguir uma vaga num mercado de trabalho que há anos privilegia a contratação de estagiários, muito mais baratos que os salários básicos dos profissionais. A diferença agora não vai ser mais o título, e sim a seriedade da empresa e a capacidade do trabalhador.
Por tremenda ironia, só na segunda-feira passada eu pude colocar as mãos no meu diploma. Eu nunca o havia requerido, e nesses 20 anos de trabalho ninguém nunca exigiu que eu o mostrasse. Como agora resolvi fazer um MBA, a universidade pediu e eu requeri. Brinco, dizendo que nem o STF quer mais o meu diploma (é papel de folha única, e não folha quádrupla como imagino que tenha nos banheiros dos ilustres ministros). Só brincadeira, claro. O diploma continua fazendo a diferença.
Sou mesmo a favor da inexigibilidade do diploma. Com exceção para aqueles que pretendem trabalhar com saúde, nas áreas de engenharia (altamente técnicas), com educação, e para quem quer ser cientista. O resto é balela, inclusive o disputado curso de Direito (que também cursei). Sabe ler e interpretar? Então pode ser um bom advogado. Ou até presidente do STF. Igualzinho a jornalista. E a cozinheiro. E a Relações Públicas. E a motorista. E a publicitário. E a bacharel em Comércio Exterior. E a Economista. E a dezenas e dezenas de outras profissões.
A técnica profissional pode ser adquirida com mais ou menos facilidade, dependendo da “vocação” e da obstinação de cada um. Só não sei ainda como resolver o problema da ética, cujo vestígio a gente só tem algum contato nas universidades.
Em muitos casos (mas não em todos), a exigência do diploma não passa de reserva do mercado. “Eu cursei, estudei, e por isso tenho direito a uma vaga no mercado do trabalho” – essa lenda urbana já era, como a maioria dos funcionários públicos e bancários comprova.
De qualquer forma, eu não abriria mão de fazer um curso universitário de jeito nenhum. Independente de ser exigido diploma ou não. Porque a universidade deve ser muito além de um mero passaporte para o mercado de trabalho. Universidade é academia, é lugar de estudos, de troca de idéias, de abertura de cabeça para o mundo além do nosso umbigo e de nossa sempre medíocre visão. Fundamental para mim, uma anta que se espanta com o óbvio todo santo dia, e que precisa ser provocada para pensar (porque pensar dá preguiça mesmo).
Inexigibilidade não significa proibição. Quem quiser estudar, se preparar melhor, vai ter sua chance de estudar na sua área de conhecimento predileta. Os cursos continuam - se bem que as faculdades da moda devem chorar a perda de interessados, o que eu considero uma vantagem da decisão do STF. Aquele que tem vocação para uma profissão pode querer se preparar melhor na universidade.
Agora... a defesa foi pífia demais. Defesa da liberdade de expressão? Uai... desde quando o jornalista impede a liberdade de expressão? Os jornaizinhos estão aí pra desmentir essa tese. Os jornalistas (e empresários da comunicação, principalmente) podem manipular a expressão da opinião, é verdade. E a vacina contra isso é processo judicial. E essa verdade não vai mudar em nada com a inexigibilidade do diploma, diga-se de passagem.
Pra terminar: espero que a FENAJ e os sindicatos de jornalistas não estrebuche muito com a decisão do STF. Porque a inexigibilidade do diploma já era uma realidade para a maioria absoluta dos meios de comunicação que não estão em grande destaque. Se um não-jornalista for atuar como jornalista da Folha de São Paulo, os sindicatos caem de pau. Mas ignoram solenemente as redações do interior do país (inclusive o interior de São Paulo) entulhadas de não-jornalistas. Quando eu fiz a denúncia, recebi como resposta: “é fogo, né? Os caras não contratam jornalista pra não pagarem o salário certinho”. “Sim, mas o que vocês vão fazer quanto a isso?”. “Vamos tomar as providências”, garantiu-me o burocrata sindical. Claro, nenhuma providência foi tomada. Nunca.
Agora, não chiem.

Viver de novo

2009-06-24T19:00:00.002-03:00

Renasci. Graças à perícia de um motorista, estou viva hoje.

Quero saber o que mais me reserva esse mês de junho de 2009. Não foi bom, não está sendo bom. Desde o primeiro dia. E eu pensei que ontem, com o quase acidente que sofri, tinha acabado a desgraceira, mas hoje teve mais.

Começar por ontem.

Depois de passar uma hora e meia entre a rodoviária do Tietê e a Bandeirantes, o motorista do ônibus que me levava para Jundiaí respirou aliviado e, como tantos outros motoristas naquela mesma hora, acelerou fundo. Eu, cadeira número 1 sempre que posso (aquela da janela exatamente atrás do motorista), gostei. Tava louca para chegar em casa e começar a devorar O Filho da Revolução, a biografia de Renato Russo. No ônibus não dava: vizinho espaçoso, escuridão, etc.

Rodamos pouco assim. No quilômetro 4 da rodovia, estávamos na terceira faixa. À frente, um motoqueiro colado ao fundo do caminhão, que é como os motoqueiros dessa banda de cá costumam andar nas rodovias. Ao lado do caminhão, outro. Do lado esquerdo do ônibus, dois veículos pequenos; do lado direito devia ter alguma coisa, mas não era do meu alcance visual.

De repente (e não mais que de repente), um ônibus pretende mudar de faixa, passar à esquerda. Não viu que tinha um outro caminhão no mesmo local, acho que muito menos se lembrou de já ter ouvido falar que dois corpos não ocupam o mesmo lugar no espaço (se bem que tem as noites de muito, muito frio para contradizer essa regra). O caminhão da esquerda puxa com tudo para a sua esquerda - tinha uma faixa mais ou menos livre, já que a caminhonete que estava lá rapidamente fugiu para um raro canteiro da estrada onde não há uma fenda profunda.

O caminhoneiro-vítima certamente se apavorou. Por isso puxou o freio tão bruscamente, que o fez simplesmente girar na pista. O motoqueiro atrás do caminhão primeiro bateu com tudo na traseira, e depois voou entre os dois caminhões que batiam. Impossível ter sobrevivivo.

E atrás do motoqueiro, e nada longe dele, vinha o ônibus de onde eu presenciava horrorizada a tudo isso. Presenciava mais: graças aos professores Paladino e Marcelino, que me ensinaram física no ginasial, eu vi que não haveria como escaparmos do acidente. Um motoqueiro esparramado, uma moto largada, um caminhão brincando de carrossel e nosso ônibus a uns 100, 110 quilômetros por hora. Quem é que vai saber que eu morri no meio da estrada?, pensei na hora. Ninguém sabia onde eu estava, nem para onde eu ia. Vou tatuar minha carteira de identidade bem no meio das costas, com telefone para contato.

Mas... não sei como, mas deu certo pra gente. Os carros que estavam ao nosso lado perceberam a situação e correram para o raro acostamento possível. O motorista do ônibus fez um "L" na pista e escapou por pouco de ser atingido pela carroceria do caminhão-redemoinho. Também escapou por pouco de virar no acostamento, por causa do desnível. Tudo foi tão rápido que nem tive tempo de fazer meu testamento.

Trêmulos, paramos adiante, no primeiro posto policial que encontramos. Contamos sobre o acidente e a polícia se dirigiu pra lá. Fomos para casa vivos e sãos. Quase beijei a boca do motorista, tão grata que eu estava. Foi foda.

Aí hoje me acontece de presenciar outro acidente horroroso no meu ambiente de trabalho: um prestador de serviços caiu do telhado ao lado da minha sala. Estava ajeitando o teto, pisou errado e abriu um buraco, caindo no chão depois de ignorar telhas, fiação, cobertura de gesso e mesa de vidro. Sem fraturas, pelo que sei. Foi socorrido pelos Bombeiros, mas aparentemente estava razoavelmente bem, quatro metros abaixo do telhado.

Se essa porra desse mês não terminar logo, sei não...

Sobre limites...

2009-06-15T09:03:00.003-03:00

Coisa chata é ouvir discurso de motivação completamente descabido.

Sempre tive muita dificuldade de dirigir à noite em viagens, onde a iluminação fica por conta do farol do carro. Piora muito, mas muito mesmo, quando na estrada não é sinalizada. Piora muito mais, mas muito mais mesmo, quando há um carro do lado oposto ao meu, com aqueles faróis entrando nos meus olhos e me cegando. E fode tudo, mas fode mesmo, quando os malditos faróis dos malditos carros contrários a mim, estão com a maldita luz alta. Aí eu deixo de ser uma motorista e viro uma arma de alto poder de destruição.

O que faço? Simples: não pego estrada à noite. E pronto, resolvidos todos os problemas.

Mas...

Há quem não acredite nisso. Há quem pense que isso é trauma e precisa ser "curado". Há quem pense que isso é frescura. Aliás, podem pensar o que quiser, desde que não me forcem a pegar estrada à noite.

Mas ontem me forçaram. Não adiantou argumentar. Levaram meus sobrinhos para passear e só me devolveram quase três horas depois da hora marcada para viajarmos de volta para casa, o que me obrigou a pegar estrada mesmo sabendo que mais da metade da viagem seria feita no escuro. Era imprescindível voltar no domingo. Não tinha opção.

Tensa, os ombros parecendo dois troncos encaixados no meu tronco, o pescoço com jeito de cabide, torando aço, com os três sobrinhos dormindo no banco de trás, enfrentei a fera. Como desgraça pouca é bobagem, às 17h o breu tomou conta do mundo, de modo que passei uma hora a mais no escuro.

Tudo muito ruim, a dor de cabeça latejando (sempre que fico muito tensa ela me visita, a desgraçada), cara amarrada, aí minha acompanhante (responsável pelo atraso) sai com uma dessas:

- Você precisa enfrentar seus medos. O que há em dirigir à noite?

- Medo um cacete. Isso é defeito visual, deficiência física, problema real.

- Mas você está dirigindo bem...

- E o que mais eu poderia fazer? Estou com meus sobrinhos no banco de trás, entendeu? Vou me foder aqui, tensa e com dor de cabeça, mas vou chegar em casa com todos eles em segurança.

- Tá vendo? Você consegue! É só se determinar a fazer algo bem, que você consegue. Isso tudo é coisa da nossa cabeça, e o melhor a fazer é enfrentar. E você está enfrentando...

- Olha, pra não mandar você ir tomar no cu, eu vou esclarecer umas coisinhas e encerramos o papo. Primeiro, eu tenho uma deficiência visual noturna, e o bom senso me manda respeitá-la; segundo, todo mundo que convive comigo sabe que eu não pego estrada à noite, inclusive você; terceiro, se estou hoje à noite dirigindo é por sua causa; quarto, as pessoas mais preciosas do mundo estão no banco de trás deste carro e é minha responsabilidade levá-las para casa em segurança; quinto, eu estou puta da vida com você, e se eu fosse você não me provocava mais; e, por último, vá tomar no cu com esse seu papinho 1-7-1 de motivação. Desculpe, eu disse antes que não ia mandar você tomar no cu. Mas vá assim mesmo.

Chegamos com relativa tranquilidade, tudo no sossego. Mas ainda hoje pela manhã estou com uma enxaqueca daquelas.

Uma coisa é incentivar os outros a vencer seus medos. A outra é forçar a outra a ir além de um limite real, físico. Isso é irresponsabilidade.

Que Paraíso???

2009-06-12T15:56:00.004-03:00

John Collier: Lilith, 1892

Há coisas na vida que deixam a gente muda. E sem vontade de nada.

Mas deu vontade de contar a vocês a história de Lilith. Tirei da Wikipédia. Inté.

Lilith (לילית em hebraico) é referida na Cabala como a primeira mulher do bíblico Adão, sendo que em uma passagem (Patai81:455f) ela é acusada de ser a serpente que levou Eva a comer o fruto proibido. No folclore popular hebreu medieval, ela é tida como a primeira esposa de Adão, que o abandonou, partindo do Jardim do Éden por causa de uma disputa sobre igualdade dos sexos, chegando depois a ser descrita como um demônio.
De acordo com certas interpretações da criação humana em Gênesis, no Antigo Testamento, reconhecendo que havia sido criada por Deus com a mesma matéria prima, Lilith rebelou-se, recusando-se a ficar sempre em baixo durante as suas relações sexuais. Na modernidade, isso levou a popularização da noção de que Lilith foi a primeira mulher a rebelar-se contra o sistema patriarcal.
Assim dizia Lilith: ‘‘Por que devo deitar-me embaixo de ti? Por que devo abrir-me sob teu corpo? Por que ser dominada por ti? Contudo, eu também fui feita de pó e por isso sou tua igual.’’ Quando reclamou de sua condição a Deus, ele retrucou que essa era a ordem natural, o domínio do homem sobre a mulher, dessa forma abandonou o Éden.
Três anjos foram enviados em seu encalço, porém ela se recusou a voltar. Juntou-se aos anjos caídos onde se casou com Samael que tentou Eva ao passo que Lilith Tentou a Adão os fazendo cometer adultério. Desde então o homem foi expulso do paraíso e Lilith tentaria destruir a humanidade, filhos do adultério de Adão com Eva, pois mesmo abandonando seu marido ela não aceitava sua segunda mulher. Ela então perseguiria os homens, principalmente os adúlteros, crianças e recém casados para se vingar.
Após os hebreus terem deixado a Babilônia Lilith perdeu aos poucos sua representatividade e foi limada do velho testamento. Eva é criada no sexto dia, e depois da solidão de Adão ela é criada novamente, sendo a primeira criação referente na verdade a Lilith no Gênesis.
No período medieval ela era ainda muito citada entre as superstições de camponeses, como deixar um amuleto com o nome dos 3 anjos que a perseguiram para fora do Éden, Sanvi, Sansavi e Samangelaf para que ela não o matasse, assim como acordar o marido que sorrisse durante o sono, pois ele estaria sendo seduzido por Lilith.
A imagem de Lilith, sob o nome Lilitu, apareceu primeiramente representando uma categoria de demônios ou espíritos de ventos e tormentas na Suméria por volta de 3000 A.E.C. Muitos estudiosos atribuem a origem do nome fonético Lilith por volta de 700 A.E.C.
Ela é também associada a um demônio feminino da noite que originou na antiga Mesopotâmia. Era associada ao vento e, pensava-se, por isso, que ela era portadora de mal-estares, doenças e mesmo da morte. Porém algumas vezes ela se utilizaria da água como uma espécie de portal para o seu mundo. Também nas escrituras hebraicas (Talmud e Midrash) ela é referida como uma espécie de demônio.
Talvez dada a sua longa associação à noite, surge sem quaisquer precedentes a denominação screech owl, ou seja, como coruja, na famosa tradução inglesa da bíblia, na Bíblia KJV ou King James Version. Ali está escrito, em Isaías 34:14 que ... the screech owl also shall rest there. É preciso salientar, comparativamente, que na renomada versão em língua portuguesa da bíblia, isto é, na tradução de João Ferreira de Almeida, esta passagem relata que ... os animais noturnos ali pousarão, não havendo menção da coruja[1], como é freqüentemente, muito embora erroneamente, citado no Brasil (tratando-se de um claro exemplo da forte influência da cultura anglo-saxã no mundo lusófono atual).
Na Suméria e na Babilônia ela ao mesmo tempo que era cultuada era identificada com os demônios e espíritos malignos. Seu símbolo era a lua, pois assim como a lua ela seria uma deusa de fases boas e ruins. Alguns estudiosos assimilam ela a várias deusas da fertilidade, assim como deusas cruéis devido ao sincretismo com outras culturas. A imagem mais conhecida que temos dela é a imagem que nos foi dada pela cultura hebraica, uma vez que esse povo foi aprisionado e reduzido à servidão na Babilônia, onde Lilith era cultuada, é bem provável que viam Lilith como um símbolo de algo negativo. Vemos assim a transformação de Lilith no modelo hebraico de demônio. Assim surgiu as lendas vampíricas, Lilith tinha 100 filhos por dia, súcubus quando mulheres e íncubus quando homens, ou simplesmente lilims. Eles se alimentavam da energia desprendida no ato sexual e de sangue humano. Também podiam manipular os sonhos humanos, seriam os geradores das poluções noturnas. Mas uma vez possuído por um súcubus dificilmente um homem saía com vida.
Há certas particularidades interessantes nos ataques de Lilith, como o aberto esmagador sobre o peito, uma vingança por ter sido obrigada a ficar por baixo de Adão, e sua habilidade de cortar o pênis com a vagina segundo os relatos católicos medievais. Ao mesmo tempo que ela representa a liberdade sexual feminina, também representa a castração masculina.
Pensa-se que o Relevo Burney, um relevo sumério, represente Lilith; muitos acreditam também que há uma relação entre Lilith e Inanna, deusa suméria da guerra e do prazer sexual.
Algumas vezes Lilith é associada com a deusa grega Hécate, "A mulher escarlate", um demônio que guarda as portas do inferno montada em um enorme cão de três cabeças, Cérbero. Hécate, assim como Lilith, representa na cultura grega a vida noturna e a rebeldia da mulher sobre o homem.
Nos dois últimos séculos a imagem de Lilith começou a passar por uma notável transformação em certos círculos intelectuais seculares europeus, por exemplo, na literatura e nas artes, quando os românticos passaram a se ater mais a imagem sensual e sedutora de Lilith, e aos seus atributos considerados impossíveis de serem obtidos, em um contraste radical à sua tradicional imagem demoníaca, noturna, devoradora de crianças, causadora pragas, depravação, homossexualidade e vampirismo. Podendo ser citados também os nomes de Johann Wolfgang von Goethe, John Keats, Robert Browning, Dante Gabriel Rossetti, John Collier, etc...Lilith também é considerda um dos Arquidemônios símbolo da vaidade.

Sombrio

2009-06-09T08:33:00.002-03:00

Um sonho indiscreto
Povoa meu anverso
O lado do emblema,
Perverso,
Tão-somente contido
Neste pobre universo
Que existe
Latente
De renegado progresso
Visto que problemático
(Diria até que enfático)
Em meu sonho indiscreto.

Levanto asas ao léu
Desnudadamente,
Sem culpas a pesar.
Companheiros ao longe
E eu aqui de cima,
Adivinhando passos,
Brigas, atitudes,
Reversos e lágrimas.
Nada de risos,
(De sonho, só o meu).
Inúteis asas,
Tarô do breu.

Ilusões desfeitas,
Dramas revelados,
Desaparecem as asas
E eu caio.
A Terra com seu fórceps
Aguarda o corpo
Para a última estrada
(A vida).
Sei que minha morte
Será arrancada de mim,
E isso me apavora.
Jamais quis nascer

(Quero apenas voar, e não ver...)

Gélido

2009-06-01T19:42:00.002-03:00

Hoje está frio, escuro, cru.
O fim ronda os cantos
Lembrando das inutilidades
Que atormentam
E os verdadeiros valores
Que renegamos em nome do nada
Que pensamos ser o tudo
Até que chega o fim.
E a gente morre
Frios, roxos, gelados.
Crus. Não-vivos.
Belos, e não-vivos.
Insensíveis e sós,
Nós. Todos nós.
Juntos e sós.
Hoje ou amanhã,
O fim ronda os cantos
E nos alcança.
A gente aguarda, só.
E sós.
Hoje está muito frio.

Casa de ferreiro, espeto de pau

2009-05-31T21:24:00.004-03:00

Tenho um professor que disse, em tom de "me dei bem", que conseguiu um excelente emprego porque o irmão, auditor da Receita, o pediu ao dono da empresa que estava fiscalizando. Toda a classe caiu na gargalhada. Eu tô doida ou isso é corrupção confessa? Eu tô chata ou é um absurdo isso ser dito por um professor ao seu alunado? Eu tô velha ou é a ética que bateu as botas?

***************

Uma amiga sofreu um doloroso aborto em fevereiro. Ficou hospitalizada e se submeteu a uma curetagem na época, ficando de repouso e obedecendo a todas as indicações médicas. Segunda-feira passada, voltou ao médico porque tinha uma menstruação forte há 21 dias. E então descobriu: não era menstruação, era hemorragia. A placenta que devia ter sido retirada de seu útero em fevereiro ainda estava lá. Por pouco, não teve uma infecção violenta. E se submeteu a outra curetagem. Quem sabe dessa vez o médico não esquece de tirar a placenta.

Absurdo, dolorido, irresponsável.

Se fosse comigo, eu matava o médico.

***************

Conheço um sindicato que faz de tudo para não assinar a carteira de trabalho de seus funcionários. A categoria (dos dirigentes sindicais que se negam a assinar a carteira) está se movimentando pra entrar em greve, já que o patrão (deles, e não do funcionário que conheço) se nega a negociar um aumento salarial de R$ 15. E o funcionário sem direito a INSS, Décimo-Terceiro Salário, FGTS, holerite...

Sindicato. Sei.

****************

Desde que parei de fumar, em fevereiro do ano passado, não paro de engordar. Preocupada, fui a um endocrinologista (esperei quatro meses pra conseguir a consulta pela Unimed). Em menos de cinco minutos, o filho da mãe ouviu minha queixa e passou a receita: três caixas de um desses inibidores de apetite. Eu perguntei se ele não ia pedir exames, ele disse que não precisava, que se via que eu estava sadia. Perguntei se ele não ia tirar sequer minha pressão, ao menos para disfarçar, já que ele tava com estetoscópio pendurado no pescoço como colar. Ele olhou pra mim com a cara de quem diz "tá tirando onda?". Fui embora. E não comprei remédio algum, óbvio.

E ainda tenho que chamar o cara de doutor???

********************

Ah, e o tal do professor ainda teve a cara de pau de dizer que nenhum político presta, é tudo ladrão. Ele não percebeu (?) a ironia quando perguntei, depois, quando ele tinha começado a carreira na vida pública. Respondeu que político era o pai dele, não ele.

Dorme com uma dessa.

Bad Trip

2009-05-27T21:03:00.001-03:00

Alguém já leu a Turma da Mônica jovem?
Estou entre uma vontade desgraçada de ler e um medinho danado.
O que será que a Mônica jovem vai fazer com o Sansão? Rodar na cabeça do Cebolinha é que não vai (maior mico, né?). Namorar o Cebolinha? Putz, o cara é um idiota e a Mônica tem o maior potencial. E os dentões, será que algum dentista ia colocar aparelho nos dentes da moiçola? Será que ela prestou vestibular para Engenharia ou descambou para um curso técnico de cabeleireira? Já pensou a Mônica depiladora???
E o Cebolinha? Bem, é provável que ele continue fazendo mil e um planos maquiavélicos e fracassados, já que isso parece fazer parte da personalidade do rapaz. Tem pinta de marqueteiro, concorda? Um jovem tímido, inseguro pelas constantes leplovações pela dificuldade com as letlas tlocadas. Ai, são péssimas as perspectivas do adulto Cebolinha (como sempre indicou o apelido ridículo).
E o Cascão, já perdeu a mania de não tomar banho? E o que vai ser do Cascão amadurecido e limpo? Tem o maior jeitão de malandreco, né não? Não consigo vislumbrar a profissão do Cascão, mas acho que ele vai se afastar logo da turma e vai continuar adorando jogar bola pro resto da vida. Não vai ser esportivo. O Cascão vai ser representante comercial, pronto: viaja muito, faz muitas amizades, tem bom papo, é inventivo... é isso mesmo, Cascão vai ser representante comercial.
E a Magali? Das duas uma: ou vai ser modelo ou vai ser veterinária. Vai ser uma espécie invejada: a mulher que come tudo e não engorda jamais. Vai ser como a Carolina Ferraz, magérrima que vive fazendo inveja para o resto do mundo ao dizer em entrevistas consecutivas que é magra porque a natureza assim o quis. Logo, logo, ela vai abandonar aquele namoradinho filho do dono da padaria e vai se casar com um empresário. Do ramo alimentício, claro.
O Franjinha vai continuar sendo cientista, isso está no sangue. E como ser cientista no Brasil é passar fome, ele vai seguir o exemplo dos outros cientistas brasileiros: vai ser professor universitário pra se manter.
Não, gente. Não vislumbro nada muito interessante para a Turma da Mônica. O único com melhor futuro é o Piteco, que pode ser chamado para ser o mais novo ser misterioso que assombra a ilha da série Lost (depois da fumaça viva e dos ursos polares e da máquina do tempo). A Tina vai terminar tendo um rolo com o Rolo, para desespero daquela amiga gordinha dela – que, revoltada, vai fazer uma cirurgia de redução de estômago e casar com o desenhista do gibi.
E o Louco, como vai sobreviver com o aumento abusivo da louca concorrência? Tenho certeza que ele vai ser flagrado pelas câmeras da Globo no meio da torcida do Corinthians.
Não, não vou ler os gibis da Turma da Mônica jovem.

Abutre

2009-05-25T18:10:00.003-03:00

Quando aprendi a soltar os ossos?
Depois da humilhação dos antigos
Ou da imprudência da fome?
No sentido do vento
Mirando a longínqua arma...
Tantos abutres ao meu redor!
Todos de minha espécie
(Caçadores como eu),
Famintos, sobreviventes,
Escorraçados traiçoeiros
Filhos de sua natureza
- Ou escravos, melhor dizendo.
Anos de misérias
Consumando fraticídios
Correndo de mim, de tudo
Voando para longe
Ignorando sentidos
Fugindo da morte
Procurando meus ossos...
...Em vão.
Hoje encontro meus ossos
E subtraio-lhes o tutano.
Aprendi a soltá-los:
Vivo.

Sem graça

2009-05-23T20:25:00.003-03:00

Estou em Campinas, morrendo de pena dos homens da cidade. Já escutei milhares de piadas sobre o campineiro ser invariavelmente bicha. No taxi, o motorista (de uma cidade pertinho daqui) já me avisou que homem de fora não pode beber água da cidade porque senão vira bicha. Depois contou que todo mundo contava piada sobre os gays de Campinas, mas a verdade é que - segundo ele - Campinas deve mesmo ser a capital gay do Brasil, porque "só tem isso". Fiquei com vontade de perguntar se essa abundância que ele alega na cidade é o que o atraiu para trabalhar na "Capital Gay".

Vou a uma conferência numa universidade. Perdida entre os blocos, escuto risadas e mais risadas. Penso, sacana: "se tem tantos homens rindo tanto, é porque é a conferência e estão contando piadas sobre gays". Pensei nisso e me censurei pela 'piada' de mau gosto. Mas logo vi que minha malícia era a mesma da menina que mente que não gosta do menino: chegando mais perto do grupo risonho, vejo uns seis homens, todos rindo e contando piadas de gays. Gays de Campinas, claro.

Corro para meu grupo de estudo. Só eu de mulher na sala. E... tchantchantchantchan... qualquer brecha que se abria, lá vinha uma tiradinha do tipo "cuidado com o que você fala, porque você está em Campinas e pode descobrir uma outra face..." haha. Ou "quem não é daqui, lá vai um aviso: saindo da universidade, pegando a estrada à esqueda, você vai dar no centro". Haha. "Quer água? É de Campinas, você gosta? Tem jeito de quem gosta..." haha.

Saco. Uma vez até que pode ser engraçado. Pode ser. Mais de uma, é chato pra carai.

Venho para o hotel. Tomo um banho, desço para jantar. Azar: tem uma turma de jogadores do Flamengo no otel (não me perguntem o que fazem na cidade), curtindo um churras na beira da piscina. Adivinha qual o assunto???

Recolho-me. Sei que o Jornal Nacional é uma bosta, mas pelo menos o Bonner (como é o nome do substituto dele aos sábados?) não vai mais fazer piadinha com os campineiros.

Vou descansar. Amanhã tem mais.

A volta da blogueira

2009-05-19T08:19:00.004-03:00

Dois meses depois, cá estou de volta. Ainda não convencida, mas de volta assim mesmo.

(...) Bloguinho, aqui me tens de regresso (...)

Falar o quê?
Contar o quê?
Inventar o quê?
Só quero que tenha graça
Só quero um pouco de riso
Ficar longe de desgraça
Que essa tem de monte na mente
Mais ou menos como a mania
De escrever todo dia
Realidades abstratas
Tantinho assim de vida
Bocados de lembranças
E viva aos novos amigos!
E viva aos velhos inimigos!
E viva a quem quer vida!
Eu me basto com o riso...

É, ainda não me convenci mesmo. Mas amanhã volto, nem que seja pra dizer que ainda não deu.

Amendoinômana

2009-03-13T15:05:00.006-03:00

Comecei o dia, hoje, falando de amendoim. Talvez porque eu tenha terminado meu dia, ontem, comendo amendoim. Besteira, eu falei de amendoim hoje e comi amendoim ontem à noite somente por um motivo: eu sou viciada em amendoim. É um vício complicado: ninguém acredita nele. Nem médico - que é a espécie viva que mais tem fé nas histórias das pessoas (ou que finge).

Descobri que não sou a única. Era angustiante ser a única a ter um vício no planeta. A sociedade perdoa os vícios permitidos por lei e condena as maravilhas proibidas por lei, mas ninguém fica imune ao assunto. Aí vem você com outro vício diferente, e o preconceito é feroz. "Isso não existe". "É carência!". "Basta você controlar sua gula".

Gula é o carai. Sou é viciada. Dependente, orgânica e inorganicamente químico-dependente. A quem me fala em ter "força de vontade para superar a compulsão" eu sugiro que estude todos os sintomas de abstinência, quando não tenho o meu produto torrado e salgado à mão. E quando estou viajando, então? É certo que, em viagens, tenho na bolsa dinheiro, documentos, pelo menos uma caneta e uma folha de papel, meu MP4 e, claro, um pacote de amendoim. Pacote de verdade, não aqueles de 40g. É coisa de 120 pra cima. Mas calma, que isso não é todo dia.

Único problema detectado: amendoim engorda pra caramba. No mais, é muito mais barato que qualquer outro vício que eu conheça (só de ouvir falar, claro). É sociável, gostoso, não causa câncer (pelo menos que se saiba), mata a fome, etc. E a melhor das vantagens: combina perfeitamente com cerveja.

Podem me criticar, vou continuar com meu amendoim. E agora, então, que descobri que não sou única no mundo - um amigo do Rio também se confessou viciado -, sinto-me muito melhor de me assumir tal qual sou e gosto. Aliás, esse meu amigo também fez a homenagem ao amendoim no seu blog, O Comentarista.

Chocolate? Gosto também, mas não chega nem aos pés do amendoim. E não combina com cerveja.

O Poder da Natureza

2009-03-04T08:54:00.002-03:00

Sou uma mulher de pouca fé. Tão pouca que só estou admitindo hoje, depois de nove anos e quatro meses de análise, sem contar com todas as terapias alternativas pelas quais já passei e deixei meu rastro – vulgo dinheiro.
Acabo de passar por uma crise de refluxo gástrico. Como já tive esse troço há uns anos, assim que o primeiro sintoma apareceu, fiquei alerta. A cura para males estomacais é relativamente fácil, basta você deixar de comer tudo o que é bom e reduzir seu consumo de líquido a água pura. O problema é que eu tenho pouca fé, mas me sobra teimosia. E tenho uma dificuldade imensa de abrir mão de qualquer prazer – ou seja, tenho que aprender a conviver com males estomacais para o resto da vida, igual a um paciente com diabetes ou um corno rico e apaixonado.
Bem, cortei os alimentos que me faziam mal e não me eram essenciais: coca-cola (eu substituí por guaraná, já que o médico me proibiu de tomar coca-cola, mas não falou nada sobre outros refrigerantes), leite (sacrifício zero neste caso). Tem mais? Peraí... hum...ah, sim, deixei de tomar vinho. Comida eu não abri mão de nada, porque minha dieta é super-tranquila, desde que eu não esteja com uma cerveja à frente.
De cerveja eu dei um tempo. Mas foi, para ser sincera, um tempo curtinho. Aliás, muito curto. Não aperta que eu confesso: de segunda a quinta eu evitava cerveja. Pronto. Nos outros dias, dependia dos sintomas: se tivessem fortes, eu jogava minha viola no saco e ia dormir. Se tivessem fracos, eu arriscava até que ficassem fortes. Se não tivesse sintoma algum, aí tava liberado.
Senti que meu tratamento, administrado por mim mesma a esta pessoa que vos escreve, não estava progredindo satisfatoriamente. Não queria ir a um gastro para não ouvir o que ele iria me dizer (ou seja, o que ele iria me proibir). Então uma amiga me aconselhou um homeopata. Adorei! Eu já tenho alguma experiência com chás e ervas, então achei que, de repente, podia dar certo.
Ele me passou um tal de Nux Vomica que revirou minha vida de cabeça pra baixo. Eram cinco gotinhas antes de dormir, e passava a noite toda delirando, acordada e tossindo, chorando, “enrouquecendo” e enlouquecendo. Achei a experiência transcendental, e, embora não tivesse melhorando em nada meu refluxo, mantive a medicação.
Ah sim: perdi a paciência com o refluxo, comprei omeprazol, tomei por uma semana, e agora estou boazinha da silva. Depois que passaram todos os sintomas, procurei um gastro e fiz todos os exames possíveis, para constatar que tava tudo em ordem no meu organismo.
Beleza.
E ainda tenho quase meio vidrinho de Nux Vomica.

Estupidez deveria ter limite

2009-03-03T13:14:00.002-03:00

A Falha de São Paulo apronta mais uma.
Chamar a ditadura de “ditabranda”, só mesmo para um jornal que tem tantas peculiaridades com este período violento e covarde da história brasileira. A brandura deve estar nos lucros exorbitantes de um “cala a boca” suposto da censura da época – Roberto Marinho que o diga. A “sutileza” da ditadura, para os Frias e seus cúmplices (fardados ou não), sempre esteve religiosamente depositada em contas bancárias.
Ah, e cínicos e mentirosos são os que contestam o termo “ditabranda”, e não os que o fincam vergonhosamente num editorial de um dos jornais mais influentes do país. Imparcialidade? Hahaha... Informações fidedignas? Hahaha... Sei.
A todo mundo que concorda com o termo “ditabranda”, fica aqui minha sincera torcida para que aprenda, na própria carne, a respeitar a dor e a história de quem foi estupidamente preso, torturado, seviciado, estuprada, e também de quem perdeu marido, mulher, mãe, pai, filhos, irmãos e amigos. Torço, de coração, para que aprenda com a própria dor a diferença entre “ditadura” e “ditabranda”.
Para Frias e seus cangaceiros literatos, ditadura no cu dos outros é refresco.
Eu faço o que posso: não compro e nem leio a Falha. Afinal, como disse Raulzito, “mentir sozinho eu sou capaz”.

Saiba mais sobre o assunto:
http://www.cartacapital.com.br/app/materia.jsp?a=2&a2=8&i=3462

Mais uma dose

2009-02-26T19:00:00.004-03:00

Cuidava de si para os outros

Olhava-se através de olhos estranhos

E extremamente críticos

Quando não sedutores.

Usava o que não gostava

Paria quando não queria

Chorava escondido

Ressentia-se de tudo.

Adotara a religião da mãe

O time querido do pai

As manias do irmão

A tristeza do marido

O futuro distanciamento dos filhos

A ilusão da telinha

O sorriso estudado da atriz

A gula do faquir.

Era fraca e fingia.

Ela própria se condenava

E se envergonhava

De ser quem era.

Escondia de si mesma

A sua vida que nunca foi sua.

Preferia ter donos,

Regras, impedimentos.

Igual a tantas,

Igual a muitas.

Um vício sem cura:

A mesmice de sempre.

Cultura Fluoxetina

2009-02-16T20:41:00.004-03:00

Propôs um brinde à recente tristeza, mas foi negado: queriam brindar à alegria, à vida dos que ali estavam, à sorte da união. Queriam animá-lo, queriam fazê-lo esquecer. Brindaram. O seu copo esvaziou não em nome da farsa burlesca. Não: a mentira precisaria de refinamento. Mentiu para si que aquele ressentimento abrandaria no outro dia. Mentira diante do espelho nítido e bebera a um esquecimento que não viria a conhecer. Negou a verdade e sorveu o líquido todo, em dose única.
Pensou que esses anos não permitem tristeza. Lembrou de seu último luto, do quanto gostaria de vivê-lo com toda a intensidade possível e, no entanto, como se rendera aos encantos desgraçadamente feios e vazios da nova covardia social que dita: 'os que sentem são fracos. Não sinta!'. Foi ao trabalho quando queria enterrar-se. Tomou seu banho sonhando com um afogamento. Até amou a sua mulher naquele tempo, embora com o surreal desejo de escoar-se junto ao esperma sofridamente jorrado. E sumir, de uma vez por todas.
O uísque barato queimou-lhe a garganta e acomodou-se desajeitadamente em seu estômago revirado de amargas lembranças. Pensou em vomitar, mas isso seria bom demais para acontecer com ele. Sabia - melhor: precisava! - sofrer. Sofreria com a ressaca que, com sorte, seria tão grande que abafaria sua real dor. Sofreria uma diarréia daquelas que banham o sujeito de suor e estoura as varizes. Conseguiria mascarar sua perda tatuando-a em seu próprio corpo.
Sofreria abundantemente, como as grandes perdas exigem e a sociedade condena.
Propôs um outro brinde: à ignorância! E, desta vez, todos brindaram com ele.
O líquido vagabundo feriu-lhe novamente a garganta e descansou mais uma vez em seu estômago, a cada minuto mais revirado.

Desabafo

2009-02-13T21:42:00.003-02:00

A Tirana chega sem aviso

Ceifando futuros sonhados

Até de quem sequer pôde,

Uma única vez, abrir os olhos,

Berrar de fome ou mamar o peito.

E em nós fica essa dor

Pelo que podia ter sido

E jamais será.

Nunca mais.

O futuro do pretérito é o que resta,

Quando desejávamos todas as outras formas verbais

De tempo. Mais tempo. Muito mais.

Sobra a inveja de quem tem fé;

Sobra a desesperança no destino.

Ficam os móveis sem uso,

As roupinhas sem corpo

Os olhos com lágrimas

E a vontade de gritar:

Vai tomar no cu, mundo escroto.

Vai tomar no cu.

Logro

2009-02-13T09:59:00.007-02:00

Costura o fino fio de sua vida
Guiando-se pela necessidade
Tendo por ambição o conforto
De poder olhar para trás e sorrir;
Em cada entrelaçamento de fios
Uma história vivida
Nem sempre tão boa,
Nem sempre dorida
Mas sempre sua:
Concebida e extenuada
A seu bel-prazer
- Assim ele acredita.

Para Joana, João, Débora, Artur, Juliana, Paulo, Edu, Natascha, Daniel...

2009-02-12T10:12:00.003-02:00

Um pedido aos amigos: por favor, não me instiguem mais a ir ao carnaval recifense. Estou retorcendo o útero, sabotando a aorta, desautorizando o cérebro, num esforço hercúleo para me manter longe da Grande Festa. Devo ser abduzida para Varginha mas, se ainda assim eu achar que tem algum risco de cair na folia (Marte tem carnaval???), decidi que correrei para Curitiba, porque lá é certíssimo de não ter vestígio de carnaval.

O problema não é o carnaval em si, mas sua condição sine qua non: estou proibida de beber. Imagine a cena estapafúrdia: eu na Sé, na barraca do índio, pedindo um suco de laranja sem gelo? Não dá.

É isso, amigos. A pura verdade. A terrível verdade. Nada de álcool por um bom tempo. Nem álcool nem bebida gasosa. E nem cafeína também. Resquício da megafarra do aniversário: refluxo gástrico é o nome do bicho de sete cabeças.

Se fosse o refluxo por si só, dane-se. A merda é que não estou conseguindo dormir uma noite inteira desde que completei 38 anos. Laringe, faringe, esôfago, tudo transformado num único ducto de fogo. Acordar sufocada no meio da noite, amanhecer rouca. O inferno em vida - e olha que sou atéia.

Nada de álcool. Ou quase nada, que ninguém é de ferro e minha determinação no cumprimento de medidas drásticas adotadas por médicos não é lá grande coisa. Diminuí bastante o consumo. Em quatro dias no Rio de Janeiro, só consumi uma garrafa de cerveja (e tava quente, a miserável!) no sábado à noite e mais duas long neck (geladas, ufa!) no almoço do domingo. Segunda e terça, nada de álcool ou coca (-cola). Ontem à noite eu até tentei evitar, mas a ocasião não permitiu frescuras: TIVE que festejar o novo emprego da minha prima. Só três garrafas e, infelizmente, sozinha, já que o restante do grupo preferiu drinks. A vida é dura, camaradas.

De modo que é isso: fazendo das tripas coração e do ormeprazol minha salvação, não vou brincar carnaval neste ano e vou continuar neste esforço inumano contra álcool, coca (-cola), café. Se na quinta-feira pós-carnaval eu não der sinal de vida, é porque eu consegui cumprir todas as recomendações médicas.

Mas acho improvável. Absolutamente improvável.

Em 2010 eu me vingo.

Casas José Araújo

2009-02-10T21:55:00.004-02:00

Essa é para pernambucanos saudosos: quem lembra das propagandas das Casas José Araújo?

Encontrei boa parte delas no Youtube. Mas a "Praia" eu fiz questão de linkar aqui (mais ou menos, que eu não sei fazer esse troço direito):

http://www.youtube.com/watch?v=Ai-VaZdeqZ4

Escutem. Pernambucanos vão sorrir de canto a canto. Não-pernambucanos e desacostumados com nosso linguajar, vão sofrer. Como não sou tão ruim, aí vai a letra da música:

Propaganda das Casas José Araújo
"Praia"
Na praia acontece coisa de lascar
Um magrelo comprido querendo jogar
Com um gordo metido, redondo e baixinho
Uma arenga [discussão] danada pru´mode [por causa de] um joguinho
A Maria Nicota fazia marmota [tirava onda, mangava, fazia troça]
Pra Zefa vermelha [muito queimada do sol] que tava na areia
De saia de chita, toalha bonita
E a outra vestida de tanga comprida
Se come de tudo, se bebe demais,
É carro parado na frente e de trás
Barulho, zoada, sorvete, café
E água de côco pra quem bem quiser
É nego com nega, é preto com branca
Morena e mulato queimando as pelancas [a pele]
Turista decente, andando elegante
Rapaz enxerido, metido a galante
O velho deitado na beira da praia
Olhando as meninas e as moças de saia
Estava bem simples, espiando as sereias
Chegou sua velha, puxou-lhe as orelhas
Essas coisas acontecem na beira do mar
Num domingo de praia com o sol a brilhar
Prestando atenção você vai notar
Muito mais coisas boas de se espiar.

A tal da torta

2009-02-10T14:35:00.004-02:00

Ontem eu me senti desafiada a falar de torta de limão, como assunto trivial comumente abordado em blogs femininos. Acontece que meus poucos dotes culinários estão contra essa missão: hoje pela manhã, quase como um castigo antecipado ou uma boa desculpa para não cumprir a obrigação, praticamente fiquei sem o dedo indicador da mão esquerda só porque inventei de fazer uma torradinha básica. Pelo menos, dessa vez, não me queimei ao tirar as torradas do forno (sim, apesar da perda de uns 17 litros de sangue, mantive minha determinação de fazer as tais torradas. E as comi com um prazer incomum). Ninguém me avisou que a serra de pão era nova, e eu estava acostumada com a outra, cega.

Mas o acidente não significa que eu tenha pouca intimidade com a cozinha. De modo algum. Tenho muita intimidade, e a balança de qualquer farmácia atesta isso. Mamãe também pode atestar.

Inclusive (olha aí os 360º) torta de limão é uma das minhas especialidades. Nasci pra fazer torta de limão. Aprecio mais fazê-la desaparecer - sou rápida, quando necessário.

Lembro de uma vez que só tinha a última fatia na geladeira, e, por uma questão moral, meu irmão mais velho teria direito a ela, já que estava adoentado. Frescurinha familiar, claro. E como não sou chegada a frescura, sou questionadora dos costumes e vivo desafiando a ordem social das coisas, aproveitei um momento de descuido materno e... zapt!, devorei a herança do primogênito asmático. Com incrível rapidez. Possivelmente, eu entraria no Guinness World Records. O medo de ser flagrada faz milagres. Foi tão rápido que penso, hoje, que sequer senti o delicioso gosto da mistura doce-azedo.

E tem a torta da mãe da Adriana, a melhor que já comi na vida (só confesso isso aqui porque sei que minha mãe não lê o blog). Já virou tradição: é meu presente de aniversário. Todo 29/01 tem torta de limão na minha casa, caso contrário eu não faço aniversário. Portanto, por este ângulo, não é mentira se eu sair espalhando por aí que sou "de menor" - só conheço a mãe de Adriana há três anos.

Gugu-dadá.

O que mais gosto na torta de limão? A torta. O sabor do doce condensado ao azedo do limão. A textura do creme. A massa de biscoito quebrando o doce. A camada de "suspiro" deixando o creme ainda mais leve. Tudo.

Se não fosse esse dedo cortado, ia fazer uma agorinha. Como assim, não atrapalha em nada?? Claro que atrapalha. E eu lá sou mulher de fazer torta de limão sem lamber a vasilha do creme? E como se lambe a vasilha do creme sem o indicador?

No entanto... Nada me impede de ir na padaria da frente comprar uma fatia.

Dá licença.

Facetas do Rio

2009-02-09T20:56:00.004-02:00

Homem falando sozinho enquanto entra em seu carro, por volta das 18h, saindo da praia de Copacabana, bêbado como peru em véspera de natal:

- É isso aê, mermão, isso é Copa... Dá de tudo...

Cara comentando com dois outros colegas no calçadão, enquanto duas mulheres passam:

- Pô, isso é o Rio... Passar o dia na praia, jogar bola com os amigos, tomar umas geladas e agora (comendo a passante com os olhos, inclusive) ir pra casa, tomar um banho e fazer um amorzinho delicioso com essa nêga gostosa...

Discussão entre dois estranhos em plena Rio Branco às 14h da sexta:

- Pô, caralho, isso é lugar de mijar, seu escroto?

- É não, é? E onde fica esse lugar? Na tua casa, malandro? Tu tem nada com isso, mané?

Moça ao celular, dentro do ônibus:

- É? Pô, foi? Que cara-de-pau... E aí, tu fez? Fez!? Porra, tu tá louca, tu fez o que esse banana pediu? Caralho... Bom, agora tá feito. Tô entrando no túnel, depois te ligo pra saber como ficou a treta. Mas olha, e o show hoje da Maria Rita, a gente compra o ingresso na hora mesmo? Alô? Alô? Caiu. (A moça olha para o telefone, já desligado, e diz: - Pô, bateu na minha cara! - possivelmente esquecida que ela estava no túnel).

Duas amigas conversando, caminhando em direção à praia:

- O Rio é bacana, né? Lindão... não tem lugar mais bonito do que esse não. Ei, vamos atravessar para a outra calçada que aí na frente vem uns moleques sujos e podem roubar a gente. A merda é que aqui tem muita violência. Mas tem em todo lugar. E a praia, então? Lugar democrático, o pobre curte, o rico curte... se bem que eu não costumo vir à praia não. Só tem gente feia. E eu não curto areia, saca?

Três senhoras na saída do Shopping conversam. Uma sugere que peguem o ônibus gratuito que para bem na porta do shopping. Resposta de uma delas, por sinal a mais maquiada das três:

- Tá louca? Pegar ônibus na porta do shopping? Quer queimar meu filme? Lógico que não. A gente pega um taxi até a Barata Ribeiro, de lá a gente pega o ônibus.

__________________________

Acho o Rio incrível, único. Gosto particularmente de ver como as pessoas se gostam e gostam de sua cidade. Gosto do movimento a toda hora. Gosto da efervescência, e até do caos generalizado (não viveria dentro dele, mas uma vez ou outra é interessante).

Ressalvo: só conheço os zona sul do Rio, principalmente Copacabana. Sei que "pra cima" a coisa é diferente.

Toleima

2009-02-04T08:32:00.004-02:00

Em meu baluarte lacustre

não encontrei o sonhado mistral,

apenas a febre palustre

designada, não por um douto,

e sim pelo mero cantoneiro

- revelado um grande patranheiro,

insuflador de terrores

em sujeitos parvos, atoleimados,

como esta que vos fala.

Ao longe reconheci a elegia

lúgubre, renitente, insanável,

lembrando-me o regresso ao estado inicial

e causando-me volvos incontínuos

- violentos prenúncios da terçã

que o fadário me cominou

como remate de uma existência ímpia

encalacrada de piáculos

sem páculos ou possessores.

Deixo, assim, de perpetuar-me

acantoada pelas quelhas

intermediando justeza e assombramentos,

abjurando o avelhentado

expiando o incipiente

opondo-me a reverências

(veladas ou nítidas).

Hipocritamente mortificada,

revivesço faustosamente.

Deixei o msn ligado e...

2009-01-29T12:04:00.002-02:00

João Ricardo diz:
te amo, amo, amo
João Ricardo diz:
PARABÉNS !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
João Ricardo diz:
Maninha, penso, penso, penso, (eita, começou a feder... rs - se com isso eu já tirei um sorriso teu, já valeu) pois é Maninha, ultimamente ando tão ocupado, e você sabe disso. Sabes também o quanto eu amo ficar conversando contigo, e nem pra isso eu estou tendo tempo... sei que as nossas conversas têm sido cada vez mais rápidas e objetivas, às vezes só dá tempo de dizer que te amo ...
João Ricardo diz:
...Maninha, nem preciso dizer o quanto eu te amo, o quanto és importante, o quanto eu desejo felicidade e sempre mais e mais conquistas, realizações, farras (não pode faltar né? ), saúde, (porra só lembrei da saúde depois da farra, sem comentários...), desejo tudo de maravilhoso, pois você merece. Continue sendo essa pessoa interessantíssima que você é...
João Ricardo diz:
Como eu queria estar ao teu lado agora te enchendo de beijos e abraços ...., isso eu vou ficar te devendo e vou fazer questão de pagar !!!!
Para resumir um pouco, ou melhor, quase tudo..., parabéns!!!!!
FELIZ ANIVERSÁRIO !!!!
Nós te amamos !!!
João Ricardo diz:
Maninha, vou fazer de tudo pra te ligar hj
João Ricardo diz:
te amo muito

_____________

Eu que amo esse moleque.

Aluguel

2009-01-22T15:48:00.004-02:00

Semana passada estive em Alfenas, cidade do sul de Minas onde morei por um ano e meio. Uma grande amiga está se mudando para lá, e pediu que eu a ajudasse a alugar uma casa legal por lá. A tarefa é desagradável sempre: ir em imobiliária, pegar chaves, deixar documentos, andar a cidade toda abrindo portas, percorrendo cômodos, devolvendo chaves, pegando outras... Mas em Minas isso é muito pior ainda.

É que em Minas o povo gosta de conversar. E conversa, conversa, conta a vida de sua família e dos vizinhos e das famílias tradicionais. Pergunta de tudo, também. Objetividade é um conceito pra lá de subjetivo por essas bandas. É um jeitinho que tanto pode ser cativante quanto cansativo. Agora, imagine isso quando você precisa percorrer toda uma cidade em busca de um imóvel para alugar...

1ª imobiliária visitada. Na entrada, um painel com umas 18 fichas de imóveis para alugar. Olho o quadro e constato que há apenas duas hipóteses interessantes, o resto era inviável, com localização ruim. Um corretor se aproxima.

- Pois não?

- Queremos alugar uma casa na região do centro, de preferência perto da Unifal.

- Hum... tá ruim... tá difícil... A gente tá quase sem casa. Serve apartamento?

- Pode ser. Mas a preferência é por casa. Essas duas aqui, a gente gostaria de ver. É possível.

- Olha, vocês até podem ir, mas eu vou avisando logo: as casas estão ruins. Em péssimas condições. Tem que fazer reforma.

- Não, pra fazer reforma a gente não quer. Temos pressa, a mudança tem que ser rápida.

- Hum... sei... Então é melhor nem ir lá. Não serve apartamento?

- Serve, já que não tem opção mesmo... Quais apartamentos o senhor tem disponível?

- Tem esses dois aqui no centro.

- A localização é ótima. Podemos visitar?

- Claro. Peraí que eu vou buscar as chaves.

Em outra sala, o corretor que nos atendia covnersa com um colega:

- Você viu a chave dos apartamentos do centro?

- Hum... acho que estão na segunda gaveta.

- Não estão. Será que estão na primeira?

- Pode ser, olha aí.

- Não encontrei.

- Vê na terceira.

- Também não.

- No quadro de chaves?

- É pode ser. Vou ver. Não, as chaves não estão aqui.

- Então alguém deve estar visitando.

-É, deve ser.

O corretor volta e fala conosco:

- As chaves não estão aqui. Acho que alguém pegou para visitar. Vocês podem voltar lá para o final da tarde? Talvez, se alguém pegou, já possa ter devolvido nesse horário.

- Sem chance, amigo. Valeu e boa sorte.

Saímos rindo muito, ainda de bom humor. Isso, evidentemente, evaporou depois de visitarmos a segunda, a terceira, a quarta... e as cenas se repetirem, com mais ou menos fidelidade. Na hora do almoço, paramos num restaurante conhecido meu. Lá, perguntei se a dona não conhecia alguém que tivesse imóvel para alugar. Não se passou nem um minuto e ela ressurge na minha frente com um velhinho simpático.

- Boa tarde. Vocês estão procurando casa?

- Sim, sim. O senhor tem alguma para alugar?

- Eu tenho, eu tenho. Tenho três casas, sabe? Tudo no aluguel. Uma fica bem aqui, perto do Itaú, você sabe onde é o Itaú? Bem na rua do Itaú. Quer dizer, não é bem na rua, mas é como se fosse. Você desce o Itaú, anda duas quadras, vira assim, sobe a primeira à direita, aí vai encontrar a padaria de seu João, sabe onde é? Aí depois que passar a padaria você vai ver minha casa, uma branca com muro alto e portão verde. Quer dizer, acho que aquela cor não é verde não, acho que é cinza. Não, não, é verde mesmo. Essa é uma casa muito boa, grande. O quarto de casal - a senhora é casada? - é bem grande, tem um banheiro separado. E tem quintal, um quintal grande, dá até pra criar cachorro. A casa é muito boa. Mas essa já tá alugada. Tem mais duas, uma que fica...

- Mas as outras duas também estão alugadas?

- Estão, estão, tá tudo alugada. Minha mulher também tem duas casas. Uma delas fica no bairro Morada do Sol, a outra já é mais perto do centro, pertinho da Unifal. Mas essa casa não é muito boa não, porque tem muito estudante que passa por lá fazendo barulho a qualquer hora do dia. Sabe como são os estudantes, né? Um dia mesmo, uns passaram por mim gritando, fazendo uma zoada danada, era véspera de um feriado. Qual era o feriado mesmo? Acho que era 7 de Setembro. Caiu numa quinta, o 7 de Setembro?

- Não sei. Mas a casa me interessa. Qual a rua?

- É aquela perto da Unifal... mas não presta pra senhora, não. Os quartos não são grandes, e só tem dois quartos. Além do mais, está alugada.

- Ah, está alugada?

- Sim, está. Minha filha também tem três imóveis. Ela é psicóloga e se formou também em Direito e em Administração de Empresas. Casou com um rapaz daqui, que fez odontologia na federal. Agora eles moram em São Paulo. Ela já tem duas filhinhas, cada uma mais linda que a outra. Compraram uma casona grande em São Paulo, bairro chique, muito bom mesmo. E ela tem ainda três imóveis aqui, que ela aluga. Normalmente ela aluga para estudantes, porque aqui em Alfenas tem a federal e muitos estudantes vêm do Brasil todo pra cá, e aí...

- Mas os imóveis dela estão para alugar?

- Não, estão todos alugados.

- E o senhor conhece alguma pessoa que está com o imóvel para alugar?

- Não, isso tá dífícil. Porque, como eu ia dizendo, aqui tem muito estudante, e aí alugam os imóveis todos e...

Guenta. Isso foi o dia todo. No final, já em desespero, conseguimos miraculosamente encontrar uma pessoa que tinha não um apartamento, mas um prédio inteiro para locação. Enquanto conversávamos com ele a família que estava alugando o último ap disponível do prédio desistiu do contrato. Pegamos na hora, por muita sorte.

É, meu amigo... parodiando o ditado famoso, torresmo é bom mas não é mole.

É a estrada!

2009-01-21T21:09:00.008-02:00

Cara, amanheci mais velha. Não, ainda não é meu aniversário, ainda tenho alguns dias de idade atual. Ainda assim, estou mais velha. Irreversivelmente. Inacreditavelmente.
Não foi uma ruga no rosto quem anunciou esse triste fim de Policarpo Quaresma. Não foi a preguiça de levantar, hábito que venho adquirindo aos poucos. Não sei que vento trouxe essa certeza: o fato é que, antes mesmo de abrir os olhos nesta manhã, eu SABIA que estava mais velha.
O que sinto? Sei lá, nem tenho percebido tanta mudança assim. Ainda corro no meio da rua, ainda tomo banho de chuva (só quando é chuva grossa), ainda subo em árvores e planto bananeira debaixo d´água. Ainda danço pra caramba, ainda bebo pra caramba, ainda sorrio mil vezes mais que choro. Ainda nem me conscientizei de verdade que eu tenho obrigações na vida! Tanta coisa a descobrir, tanta coisa para mudar, tanta coisa para deixar de fazer antes de envelhecer.... E agora? Tô mais velha, cara, e tenho que me convencer racionalmente disso, ainda por cima!
Fiquei uns 10 minutos parada na cama, olhar vazio para o teto, só assistindo o filme que passava na memória. Deu saudades. Senti a falta de meu pai. Senti inveja de minha infância passada com meus primos - toneladas deles. Rapida e violentamente, passeei por todas as cidades que já tive o prazer de morar. Aí, exatamente nesta parte, encanei: caralho, dizem que quem tá pra morrer assiste a esse filminho particularíssimo. Será que...? Caralho... Pô, mas já????
Levantei em um salto. Tá, tô mesmo ficando mais velha, porém uma coroa inteiraça, do tipo que encosta a cabeça no joelho sem ter que implorar misericórdia aos céus. Herança de meu tempo de bailarina. Ainda dá pra acordar saltando da cama. Olhei para o guarda-roupa e vi que tinha pouquíssima roupa que pudesse me identificar com minha mais recém-descoberta idade. Cara, mas eu também não preciso demonstrar esse peso que passei a sentir tão subitamente, né? Visto um vestidinho vermelho, meio curto. Olho no espelho, olho de novo, de novo e brado, vencida: merda, você tá uma velha ridícula com essas pernas à mostra nesse vestidinho adolescente. Troquei. Escolhi uma calça social preta com blusa preta e sandália de salto alto. É... antes ser chamada de urubu que ser recebida por risinhos de loiras no meio da rua. Foda.
Hora do banho. Aí, eu já entro no banheiro encanada com minha encanação. Porra, que idéia é essa de estar velha? Tenho uma vida social bem ativa, excelentes amigos, bons parceiros, contas em dia, grana sempre disponível para os pequenos e indispensáveis prazeres. Parei de fumar (hum... talvez seja tempo de reverter isso). Enfim... encanei com a encanação.
O banho é sempre um demorado processo. Tão demorado, e frio por opção, que conseguiu me chacoalhar e me fez desencanar de uma vez por todas. Não vesti o uniforme de viúva, dispensei o vestidinho vermelho (deixei pra night), coloquei uma calça jeans descolada e uma blusinha de malha confortável e com um decote interessante. Nos pés, uma sapatilha com saltinho. Nem oito, nem oitenta.
Enquanto me trocava, pensei na besteira que tinha me atacado sem razão alguma. Ri. Ri um bocado. Contei para os amigos, e rimos todos juntos, tomando café da manhã. Tiraram muita onda da minha cara, mas tudo bem, esses são meus amigos. Vamos todos trabalhar. Saio na frente de casa para abrir o portão. Distraída, bati de leve no braço de uma estudante que passava pela calçada. Tinha uns 15 anos, a miserável.
- Desculpa, foi mal. Eu não te vi passando...
- Tudo bem, tia, fica tranquila.
- A puta que te pariu tá boa? A rapariga da tua tia já largou da zona? E você, tá indo tirar o plantão dela, sua filha de uma que rincha? Mal-educada...

Moral da história: velha é foda.

O Ato

2009-01-13T19:57:00.003-02:00

Curva, pálida, resistente
Capaz de um último gesto suplicante
Lívida, fraca, leniente
Pensa apenas se ainda quer querer
Rápida, intrépida, rústica
Lamenta o tempo em que matava o tempo
Lúcida, histérica, chorosa
Sente que já não há salvação
Rouca, ríspida, maravilhada
Das cordas vocais extrai um silêncio impune
Satírica, irônica, debochada
Lembra que um dia teve muita fé
Séria, súbita, cismada
Reflete seu momento presente
Impávida, dolorida, orgulhosa
Consente um último olhar de escárnio
Resolvida, prática, impoluta
Arrepende-se dos atos não cometidos
Crédula, fajuta, flexível
Reavalia conceitos de toda uma vida
Vexada, virtuosa, cândida
Atiça a memória dos amores
Serena, cansada, feminina
Beija o amante exausto a seu lado
E roga um pouco mais daquela morte momentânea
Que só ele é capaz de lhe dar assim,
Tão completamente.

Derivar-se

2009-01-03T16:38:00.006-02:00

Em meio ao caos pessoal,

Inflijo-me prazeres torturantes

De sabores, cheiros e texturas

Coisas assim como o puro nada

O ócio! O ócio!

Ah... delícias...

Perco-me até não encontrar mais sombra alguma

Nem vislumbrar a retirada estratégica

Ante papéis e mais papéis

Que contam mais sobre mim

Do que eu possa jamais saber

No pretérito ou no infinitivo - serei gerúndio???

Descasco velhas marcas

Sonho com outras, muitas.

Essa vida que é só minha

Tem toda uma ordem própria, indecifrável:

Cheia de carimbos e vazios,

Muitas viagens, nenhum passaporte.

Uma vida só minha,

Sem escritos que a guiem,

Sem profetas nos caminhos

Com chances iguais de acertos e erros

Construída com concreto, amarrada com areia

(Fragilidade por sobre a força).

Às vezes, invisível, inexistente;

Noutras, a própria Cleópatra.

Perdida tanto quanto tantos,

Nem mais, nem menos.

Racional como a maioria

(Temerosa de idiotices).

Minhas gavetas vivem reviradas

Enquanto permaneço com a ilusão

De ter todas as peças guardadas ao meu alcance

Na ordem da péssima memória.

Meu caos.

Meu raro perdão é silencioso.

Já a minha revolta... berra.

Não catalogo arrependimentos

Razão pela qual os esqueço

Prontamente.

E no entanto, amo.

Amo, mas não me entrego

(Abnego).

Sofro, mas não demonstro

(Sufoco).

Sou uma profusão ilógica de sentimentos.

Em meio ao meu caos pessoal,

Tudo o que desejo é a paz,

É poder dar conta de mim mesma,

Bagunçar minhas desordens

Esconder ou revelar descobertas:

Expressar-me. Ou silenciar:

(...)

Meu mundo, meu caos.

Promessas de ano novo

2009-01-02T10:06:00.003-02:00

Em 2009 talvez eu tente me encaixar um pouco mais ao conceito de 'normalidade'.

Tentarei ser menos seletiva e mais sociável.

Vou juntar dinheiro (ainda não sei para quê, mas vou).

Vou retomar à fase saltinho-terninho-maquiagem.

Vou me esforçar para levar a sério uma relação amorosa.

Vou me mudar de mala e cuia para Sampa.

Vou fazer concurso público.

Vou continuar a brincar de viver fazendo tudo o que gosto, me submetendo muito pouco às convenções, fazendo amizade com deus e o mundo, mandando para a puta que pariu qualquer emprego que me encha o saco, gastando todo dinheiro que possa ganhar, viajando toda hora em que me der vontade, sendo eu mesma.

_____________________________________

Quando passar a ressaca de início de ano eu decido qual das opções eu vou seguir. Se bem que tenho, cá entre nós, um palpite muito forte sobre qual é a escolha mais provável.

Feliz 2009!

Muro

2009-01-02T09:10:00.006-02:00

Cala-me o preciosismo,

Recebo a sentença da mediocridade

- A aceito como justa, inefável, invariável.

A vida se expande diante de mim

Sem que eu a possa explicar, descrever:

A permissão só cede ao sentir.

Sufoca-me a autocrítica,

Essa competitividade latente

Que exerce seus poderes tal qual mulher:

Chega mansa, cor dourada,

Domina fingindo-se dominada,

Impera sobre a prepotência do súdito.

Sigo na contramão do verbo

Apostando corrida com os sentidos

Sem esperança na conciliação das estradas.

À frente, o branco vazio e as penas.

Ao sol, meu culto pagão

2008-12-19T13:06:00.003-02:00

Aos que crêem, Feliz Natal.

Aos incrédulos, Bom Feriado.

Aos manguaças, cuidado com a ressaca.

Aos comilões, o prazer da ceia.

Aos meninos, os presentes.

Aos idosos, a família.

Aos solitários, as lembranças.

Aos amantes, muitos gozos.

Aos críticos, a arte.

Aos livros, o Desassossego.

À rotina, a surpresa.

Aos enamorados, a correspondência.

Aos doentes, a cura.

A quem está muito mal, Boa Morte.

E para todos em geral, Boa Sorte.

Pérolas do Ócio

2008-12-17T15:14:00.002-02:00

(Foto: Jam Abelanet/Divulgação)- Não sou Madonna mas sou Mandona. Nem um "n" a menos.

- O Corinthians contratou o Ronalducho por uma questão de camisa. Na GG cabe mais propaganda.

- Os corintianos vão ter que trocar as cores do time ou pelo menos a cor da bola. Senão, quando o Ronalducho chutar a bola (sendo otimista ao imaginar que ele vai conseguir essa proeza) os "mano" da arquibancada vão gritar "faltaaaaaa".

- Horário de almoço em São Paulo: meia hora na fila de se servir; 15 minutos para encontrar uma cadeira vaga; 10 minutos para comer (cheio de gente ao redor fazendo pressão); meia hora na fila para pagar a conta.

- Puxa-saco é assim: Bush se esquiva de sapatada mas assessora fica de olho roxo.

- STF decidiu que político infiel vai perder o mandato. E agora, quem é que vai legislar, quem é que vai governar? O último a sair que apague a luz.

- Stallone está no RJ para ver a locação de seu próximo filme, que deve se chamar "Rambo 2009: a bala perdida". É o fim da série.

- Da série "não entendi nada": "Quando eu vi, vinha vindo assim, vi a coisa e saquei o trem todo, daí eu pá, fiz assim dum jeito meio de coiso, sabe?, e tchump, sartei!" (flagrante de um trecho de conversa entre duas mineiras pelas ruas de Varginha).

- Infame mesmo é o clipe da nova Ivete Sangalo do mundo gospel, "pó pará com o pó", já viram? Tá no Youtube.

Reflexo Bushal

2008-12-16T16:31:00.005-02:00

Quando vi a cena, não acreditei. Era a realização de um sonho antigo. Ou melhor, a quase realização, pois de fato faltou pouco, muito pouco. E, pra falar a verdade, nem era mesmo o meu sonho, este muito mais agressivo. Um cara ousara. Confesso que eu não teria a coragem, mas começo a pensar com mais rigor sobre o assunto. Uma sapatada na cara do Bush. Uma não: duas. E o cara desvia... Merda. Dizem que o jornalista está com as duas mãos quebradas, além de algumas costelas. Diz que tem também hemorragia interna. É (ou já era?) repórter televisivo, o que me obriga a reconsiderar a opinião que sempre tive dessa espécie. Há ousadia do outro lado da telinha, afinal. Talvez até vista alguma roupa sem marca conhecida. Pode ser, porém não aposto nisso ainda.

Não sei como o FBI ainda não descobriu que o jornalista da sapatada é um terrorista. Dos piores. Daqueles que têm a chance, a oportunidade única, a coragem, a determinação, mas erram na hora H. Terroristas daqueles que implantam uma esperança de vingança em 99% do mundo e depois a descarta porque não mirou um pouco mais à direita e um pouco mais baixo. Terroristas daqueles que despertam nossos instintos mais baixos e depois nos frustram porque a arma, na verdade, era só um brinquedo. Era de plástico.

Bush merecia ao menos uma sapatada na cara. Ao menos isso.

Não sei como essas imagens e essa notícia foi divulgada nos quatro cantos do mundo de forma tão decente, tão correta. Eu, sinceramente, achei que numa situação como esta a gente receberia a informação em manchetes mais ou menos assim:

FBI PRENDE 2º PIOR TERRORISTA DO MUNDO

TERRORISTA PRESO DIZ AGIR EM NOME DE CHÁVEZ

FANTASIADO DE JORNALISTA, FIDEL AMEAÇA EUA

MÍSSEL EM FORMA DE SAPATO É TESTADO NO IRAQUE

INDÚSTRIA DO SAPATO É APONTADA COMO CAUSADORA DA CRISE

BUSH ESCAPA DA PORRADA, MAS NÃO DO CHULÉ

BUSH DEMONSTRA TER CÉREBRO E REFLEXO!

POLÍCIA IRAQUIANA NÃO RESPEITA LIBERDADE DE EXPRESSÃO

GOVERNO AMERICANO NÃO RESPEITA A DEMOCRACIA NO IRAQUE

JORNALISTA TEM PROTESTO REPRIMIDO

EUA TROCA MÃO POR SAPATO JOGADO EM BUSH

BILL GATES NEGA TER CRIADO JOGO "SAPATO NO BUSH"

FBI DIZ QUE IMAGENS FORAM EDITADAS POR BIN LADEN

"NUNCA FUI NO IRAQUE", DIZ BUSH

"BUSH NUNCA FOI AO IRAQUE", DIZ OBAMA

MONTAGEM DE "SAPATADA NO BUSH" É VÍDEO MAIS VISITADO DO YOUTUBE

E agora, os comentários dos famosos sobre o fato:

"Se fosse uma mulher a jogar o sapato, teria atingido o Bush. Pelo menos o salto" - Luciana Gimenez.

"É inaceitável. Inacreditável: a que ponto chega a barbárie humana? Tentar atingir o líder da mais poderosa nação com um sapato de fabricação chinesa é o ápice do mau gosto" - Renato Machado.

"O presidente Bush não foi atingido por causa do seu maravilhoso reflexo. Mas o episódio nos faz pensar: e se acontecesse algo parecido com o presidente Lula? Será que, com tantos anos de cachaça, ele não teria o reflexo deteriorado e poderia ser atingido?" - Alexandre Gracinha.

"Caraaaaaaalhooooo... Poooorrrraaaaa... Quase pegou!..." - Ana Cláudia Nogueira.

"Yeah!" - Al Gore.

"My God!" - 98,94% dos cidadãos americanos.

"U-hu!" - 98,94% dos cidadãos israelenses.

"Isto não condiz com a postura de um profissional da imprensa" - Alberto Dines.

"Eu sabia que isso ia acontecer. Diante da crise financeira mundial imposta pela política de Bush, eu previ, em 18 de outubro de 2008 às 14h32, que o presidente dos Estados Unidos sofreria um atentado deste tipo. Até comentei com minha vizinha" - Mãe Marluce da Quixaba.

"Se este ser desaparecesse do mundo, ia ser maravilhoso para todo mundo". - Ana Maria Braga. (aliás, desculpe: agora me lembrei que essa declaração ela usou mas foi para o a partir de então finado ex-marido de Suzana Vieira).

"Creeeeeedo, o jornalista sequer usou um sapato de marca!" - Clodovil.

"Queria ver esse bandido agora, com as costelas quebradas e os ossos das mãos à mostra, dizer que é macho e que faria tudo de novo. Bandido é tudo igual. Bandido merece é xadrez. Parabéns, Bush, pelo seu magnífico reflexo" - José Luiz Datena.

"A nossa produção está tentando chegar à cela do jornalista iraquiano com o celular, para que possamos entrevistá-lo a vivo, para que ele nos conte o que sentiu no momento em que jogou o seu sapato predileto em direção ao rosto do presidente estadunidense" - Sônia Abraão.

"Jogar o sapato na cara dele, na frente de todas as câmeras... mas como não pensei nisso antes, Silveirinha?" - Flora, a vilâ de A Favorita.

"Foi a Flora, Zé Bob. Tenho certeza, foi ela!" - Donatela, a mocinha de A Favorita.

"Bush provou que tem reflexo, e reflexo é uma característica de quem tem cérebro, donde podemos concluir que, apesar da evidente falta de evidências, Bush tem cérebro" - Seu Nicolau, freguês filósofo diário, horário e honorário do boteco de Seu Onofre.

Esquina Paranóia Delirante

2008-11-29T12:33:00.004-02:00

Praça da Sé, centro da capital paulista, sexta-feira, 14h.

Cinquenta funcionários públicos estaduais sentados na escadaria falam mal dos chefes, esculhambam o governador, trocam receitas culinárias, se dedicam a escrutinar a vida alheia, reclamam do sol forte, suspiram por causa do atraso.

Praça da Sé, centro da capital paulista, sexta-feira, 14h30.

Cinquenta sindicalistas estão de pé, circulando entre grupos pequenos, distribuindo panfletos e jornais, rindo muito, falando alto, falando que tem pouca gente, falando que o evento é um sucesso, se fica no falatório ou vai ter andança, anunciando a agenda pagã do ato público logo mais à noite, quando conseguirem terminar aquilo ali (e vamos terminar logo, diz o consenso).

Praça da Sé, centro da capital paulista, sexta-feira, 15h.

Centenas de funcionários públicos se misturam aos dirigentes sindicalistas, todos de pé, todos procurando uma sombra pra se proteger do sol tão forte que quebra a barreira da poluição paulistana. Escutam trechos do falatório, três ou quatro aplaudem quando é o seu presidente de sindicato quem fala, a conversa é diversa entre eles. Uns querem dar uma passadinha na feira hippie da praça, outros se preocupam porque deixaram o carro na zona azul e o cartão vai vencer, outros se gabam de ser inteligentes por terem vindo de metrô. Ainda tem gente distribuindo panfletos e jornais, o estoque parece ser ilimitado.

Tem um monte que segura faixa. Tudo quanto é faixa pede respeito, enquanto o segurador está com a mão por sobre os olhos protegendo-os do sol enquanto eles procuram um lugarzinho com sombra, alheio ao discurso que está sendo jogado às traças em cima de um caminhão panfletário.

Tem um monte que bate foto. Não sei onde vão parar essas fotos, nem sei porque se precisa de tantos fotógrafos num evento como esse. Quase tem mais fotógrafo que dirigente sindical, todos com cara séria, todos preocupados em pegar o melhor ângulo, alguns, mais despachados, de vez em quando conseguem flagrar alguma bunda bonita passando ao lado, com corpo e tudo. Sobe e desce o caminhão, vai à direita e à esquerda, fica no centro, se ajoelha, mas não reza: bate foto. Cara, é muita foto. Viva a máquina digital.

Na mesma praça, sem ser sindicalista nem servidor público nem fotógrafo, tem o pastor com seu auxiliar. Os dois chamam mais a atenção de seu público do que os dirigentes sindicais com seus mesmos discursos "improvisados" de sempre. O pastor berra e se faz ouvir. Consegue a atenção de quem tá só passando, não reclama do calor apesar do terno mal cortado e da gravata surrada. Não reclama do baixo salário e dá até para se pensar que sequer ganha algum. Não critica o governador porque o único que reconhece é o seu poderoso e supremo deus, a quem ninguém jamais conseguiu empulhar com alguma greve. Não reclama na verdade de nada, só quer aumentar o seu rebanho que nem seu é. O pastor.

Praça da Sé, centro da capital paulista, sexta-feira, 16h.

Retorno ao evento sindicalista e quase me surpreendo ao verificar que as centenas que conversavam em pé se transformaram em dezenas miúdas com cara de "chega". Dos sindicalistas lá em cima só sobraram os fraquinhos, aqueles que dizem "tchau, galera" e "vamos nos unir contra essa política de arrocho salarial". Do resto, nem sinal. Os que estavam sentados na escadaria da Sé continuam miraculosamente lá, e eu fico pensando se na verdade não são apenas figuras integrantes da paisagem (e que eu confundi como funcionários públicos). Nenhum fotógrafo à vista. O pessoal da faixa é que está em plena atividade, retirando o precioso material que será desenrolado no próximo ato numa sexta-feira qualquer talvez novamente ensolarada e com os mesmos figurantes.

Pego o metrô e venho embora pra casa. Fui esperta, fui de metrô ao evento.

E nem sou funcionária pública. Nem sindicalista. Nem fotógrafa. Nem crente.

Caê Jagger

2008-11-29T09:54:00.004-02:00

Alguém pode me explicar porque sou obrigada a dominar outro idioma senão o do meu país, desde que vivo no meu país e não pretendo viver fora dele? Alguém me explica essa "necessidade", por favor?

Aproveite e explique também porque eu tenho que receber o turista falando o idioma dele, e não o meu próprio.

Vai te fuder com tanta subserviência.

Nasci sem grilhões, e viverei sem eles - sempre que puder optar, claro.

Pra vocês, Caetano:

Língua

Caetano Veloso

Gosta de sentir a minha língua roçar a língua de Luís de Camões

Gosto de ser e de estar

E quero me dedicar a criar confusões de prosódia

E uma profusão de paródias

Que encurtem dores

E furtem cores como camaleões

Gosto do Pessoa na pessoa

Da rosa no Rosa

E sei que a poesia está para a prosa

Assim como o amor está para a amizade

E quem há de negar que esta lhe é superior?

E deixe os Portugais morrerem à míngua

“Minha pátria é minha língua”

Fala Mangueira! Fala!

Flor do Lácio Sambódromo

Lusamérica latim em pó

O que quer, o que pode esta língua?

Vamos atentar para a sintaxe dos paulistas

E o falso inglês relax dos surfistas

Sejamos imperialistas! Cadê? Sejamos imperialistas!

Vamos na velô da dicção choo-choo de Carmem Miranda

E que o Chico Buarque de Holanda nos resgate

E – xeque-mate – explique-nos Luanda

Ouçamos com atenção os deles e os delas da TV Globo

Sejamos o lobo do lobo do homem

Lobo do lobo do lobo do homem

Adoro nomes

Nomes em ã

De coisas como rã e ímã

Ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã

Nomes de nomes

Como Scarlet Moon de Chevalier, Glauco Mattoso e Arrigo Barnabé e Maria da Fé

Flor do Lácio Sambódromo

Lusamérica latim em pó

O que quer, o que pode esta língua?

Se você tem uma idéia incrível é melhor fazer uma canção

Está provado que só é possível filosofar em alemão

Blitz quer dizer corisco

Hollywood quer dizer Azevedo

E o Recôncavo, e o Recôncavo, e o Recôncavo meu medo

A língua é minha pátria

E eu não tenho pátria, tenho mátria

E quero frátria

Poesia concreta, prosa caótica

Ótica futura

Samba-rap, chiclete com banana

(Será que ele está no Pão de Açúcar?)

- Tá craude brô?

- Você e tu

- Lhe amo

- Qué queu te faço, nego?

- Bote ligeiro!

– Ma'de brinquinho, Ricardo!? Teu tio vai ficar desesperado!

- Ó Tavinho, põe camisola pra dentro, assim mais pareces um espantalho!

– I like to spend some time in Mozambique

– Arigatô, arigatô!

Nós canto-falamos como quem inveja negros

Que sofrem horrores no Gueto do Harlem

Livros, discos, vídeos à mancheia

E deixa que digam, que pensem, que falem.

Mosaico

2008-11-28T21:53:00.004-02:00

Quantos foram os humildes que pediram a meus pés,
E, por discurso, neguei?
Quantos choros retive por medo de me desmascararem,
Sem saber que não usava máscara alguma?
Quantas verdades e certezas joguei na cara dos outros
Sabendo serem falsas?
Quantas vezes deixei de escutar a quem precisava
Por uma pressa inútil?
Quantas vezes menti
Jurando sinceridade?
Quantos anéis arranquei de dedos amigos
Sem nem me dar conta disso?
Quantas vezes fugi da luta e abandonei o barco
Sem considerar a quem havia abandonado?
Quantos nãos eu disse em vida
A quem merecia meus sins?
Quantas vezes me iludi
Com minha falsa fortaleza?
A quem espero enganar
Com essa falsa confissão?
Quantos deuses penso copiar
Em minha liberdade?
A quantos precisarei perguntar
Quem sou eu, afinal?

Sinceramente

2008-11-28T21:31:00.003-02:00

Não é teu choro que me comove,

É a tua sinceridade infantil.

Não é tua ausência que me dói,

E sim o teu egoísmo calhorda.

Não é por você que me dôo;

É pelo sonho que construí.

Nunca te traí

Porque jamais trairia a mim mesma.

Para sempre viveria contigo

Desde que o sempre fosse o amanhã.

Talvez eu te escutasse um dia

Se um dia você me enxergasse.

Não é a paixão que me arde,

Isso é loucura.

Não é a você que eu busco

E sim, a gota d´água do meu vazio.

Não é a você que eu amo:

Somente a tua imagem dissemelhante.

Não é por você que choro,

Mas pela tua imagem em meu espelho.

Não tenho esperança de que você me encontre,

Pois meu mundo é fora de teu umbigo.

Meu amor, não é a você que odeio,

É a mim, por amar a você.

Êta trem bão, soul.

2008-11-27T19:18:00.007-02:00

Meu amigo Dimas me provocou, ao dizer que eu andava com mineirices. Quer saber, Dimas? Aí vai sua resposta:

Ei, ó o auê aê, ô! Quéqué isso, cumpadi, tá com firula pra riba deu? Pia a peste, que praga de mãe! Ôrra!

Sabe o que é, Dimas? É que esse trem tem esse troço que faz a gente coisar assim desse jeito, no mais é quatro mais cinco noves fora zero, mano. É marromeno coisa de cabra bestaiado mermo.

Caraca, viu, é cada uma que acontece com o sujeito que, se eu não tivesse embaixo do céu e em cima da terra, não believava não. Se eu não fosse uma guria tão porreta, garanto que tu ia subir teu pneu na calçada na maior, da hora em que o quentão desabrocha até quando o caboclo chega pro chima.

Tá me estranhando, né não? Pra tu chegar assim todo faroleiro puxando o bode no quintal dos outros, se escangalhando do meu palavreado pernamineiro, tem que tá é muito seguro, com costa quente de dotô e tudo.

Óia, pia só um negocinho: eu posso estar morando onde a lombriga torce o rabo, o que importa é que eu vim donde vim, fui pronde fui, passei donde andei, juntei tudo, botei numa cumbuca e tô me refastelando que nem menino buchudo de beira de canal. E ói que o caldo inda nem ficou pronto - imagine quando eu fizer o pirão!

Amigos

2008-11-20T12:29:00.003-02:00

Quando eu conheci o Zé a gente nem tinha uma bola para poder brincar no quintal da casa. Éramos vizinhos. Filhos de pobres, os dois, cada qual com sua penca de irmãos e primos e tios e avós, tudo morando pertinho um do outro. Dava cada briga danada, daquelas que terminavam em correria, xingamento e intriga para o resto da vida que não existia mais em apenas duas horas. Eu e o Zé não, a gente nunca brigou. Teve uma vez só que ele ficou intrigado de mim, mas foi besteira e não demorou nadinha pra gente fazer as pazes de novo. O que aconteceu foi que ele pediu um pedaço do meu chiclete, que eu tinha ganho no troco do pão, e eu neguei. Eu queria fazer uma bola daquelas, das bem grandes, e com meio chiclete de troco de pão não dava. Zé na hora ficou com raiva, mas melhorou a cara quando eu prometi a ele que quando recebesse outro troco de chiclete, eu daria todinho a ele.

A gente cresceu assim desse jeito, como se fosse irmão um do outro. Gostava mais do Zé do que qualquer um dos meus irmãos de sangue, mas isso não quer dizer que eu não gostasse dos filhos dos meus pais. Gostava de todo mundo, mas Zé era meu irmão preferido. E eu sabia que o Zé gostava de mim assim também, como irmão predileto. Como a gente era o primeiro filho de cada família, a gente teve a sorte de ir pra escola desde cedo. Pai dizia que ao menos um tinha que ser estudado, que era pra eu me formar e ajudar os outros a estudarem também, pra tudinho melhorar de vida.

Todo dia eu ia pro grupo escolar, que depois mudou de nome e passou a ser chamado de escola municipal. Gostava de estudar, mas gostava mais mesmo era da hora do sino, quando a professora mandava a gente sair da sala pra dar descanso pra cabeça. Aí juntava os meninos todos e a gente brincava com a bola de Iraquitan, que era meio abestalhado. A gente não gostava de brincar com Iraquitan porque ele não entendia nada direito, tudo a gente tinha que explicar duas vezes para aquele bestado. Mas ele tinha a bola, só ele tinha a bola. Ele não era mais rico do que eu ou nenhum dos meninos. A bola que ele tinha, a mãe dele ganhou num bingo na festa da padroeira. Ela queria ganhar a cesta de comida, mas só tirou a sorte no prêmio da bola, e Iraquitan terminou ficando com o prêmio porque a mãe tinha pena dele, que era bestado.

Eu e Zé éramos bons alunos. Quando ficamos mais velhos, na idade em que não podia mais estudar no grupo, os pais da gente se juntaram e combinaram de mandar nós dois pra Recife, na pensão de uma mulher que era aparentada da prima de mãe e que ficava lá pros lados de Santo Amaro. A mulher tinha dito que fazia um precinho bom se os dois fossem dividir o mesmo quarto, aí o pai acho que era coisa boa de se fazer, e o pai de Zé também achou. E foi assim que a gente veio bater aqui na capital.

Foi difícil, eu não vou mentir aqui pra vocês. Toda vez que eu escrevia uma carta pra mãe, dizia que tava tudo bem, que não faltava nada, mas era pra mãe não se preocupar, coitada. A pensão era ruim, a comida era pior ainda. Ainda assim, a gente conseguiu estudar direitinho, conseguiu passar de ano todo ano. Namorada a gente não tinha, porque na cidade grande, naquele tempo, só namorava com moça de família quem era moço de família, e a gente não era. A gente fazia uns bicos quando aparecia a chance, e com o dinheiro a gente ia adquirindo umas coisinhas bestas, ou gastando com as putas do centro - que a essa altura a gente já era homem feito.

Só sei que nessa dificuldade toda a gente foi levando a vida do melhor jeito que dava pra levar. Como não tinha dinheiro pra se divertir direito, a gente enfiava a cara nos livros, e assim a gente conseguiu, logo de primeira, vaga na universidade. Zé foi estudar pra ser doutor, pra ser médico, e deixou todo mundo da família mais contente que pinto no lixo. Eu achava bonito ser advogado, e consegui me formar sem ser reprovado nenhuma vezinha. Pai e mãe quase morreram de felicidade quando eu contei que tava estudando.

Muita coisa boa e ruim aconteceu nesse tempo de faculdade. E eu e Zé sempre unidos, sempre irmanados, passando por tudo junto, um dando força ao outro, sempre na pensão de Santo Amaro. A gente era separado lá na faculdade porque era pobre. Na minha turma de aula, os outros queiram porque queriam que eu deixasse de falar "como matuto", como eles diziam, pra falar "como gente", ou seja, era para eu imitá-los. Não, moço: hoje eu uso até terno, mas nasci bicho do mato e vou morrer assim. É como eu gosto de ser, e se você não gostar, o problema é seu.

Lindaura gostava, no começo. Ela não implicava com meu jeito de falar, e dizia que gostava de mim. Eu mesmo acho que ela gostava mesmo. Não sei o que ela viu em mim, mas gostou e eu gostei dela também. A gente namorou com a permissão dos pais dela, tudo certinho. Só que de tanto a gente namorar, eu quis pegar mais intimidade com ela, e ela me apertou dizendo que se era pra começar com safadeza, era melhor casar. E foi por isso que eu casei. Pela primeira vez na vida, ia morar distante de Zé. A essa altura, eu recém-formado, já ganhava um dinheirinho. Aluguei uma casinha em Campo Grande e fui levar o resto da minha vida.

Zé demorou mais que eu a casar. Dizia que o curso exigia muito mais estudo, e eu acho que era verdade mesmo, porque Zé só fazia estudar, enquanto eu namorava com Lindaura. Zé só foi sair da pensão quando já tinha mais de 30 anos. A essa altura ele já tinha um monte de emprego e ganhava um dinheiro bem bom, mas só queria saber de juntar dinheiro e de trabalhar, trabalhar, trabalhar. A gente ficou meio afastado nesse tempo. Aí um dia ele teve lá em casa, Lindaura já esperava nossa primeira filha, e disse que tinha encontrado uma moça boa e ia se casar.

A moça era boa mesmo, parecia. Zé casou com ela. E essa foi a nossa desgraça.

Hoje eu já tô cansado de contar história da minha vida. Outro dia eu termino essa conversa.

Boa noite procês tudo.

Tá todo mundo louco, oba!

2008-11-19T12:39:00.004-02:00

19/11/2008 - 08h38
Dantas pagou R$ 18 milhões em propinas a políticos, juiz e jornalistas, diz PF
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RUBENS VALENTE, da Folha de S.Paulo
O delegado da Polícia Federal Carlos Eduardo Pellegrini, que atuou na Operação Satiagraha, revelou que a PF apreendeu documentos no apartamento do banqueiro Daniel Dantas que apontam pagamento "de propinas a políticos, juiz, jornalistas".

Cadê a lista dos coleguinhas que receberam propina? Se fosse só de políticos e juízes, os nomes estavam bombando em tudo que era canto.

As revelações de Pellegrini, que não citou nomes,

Por que não citou nomes? E cadê esses nomes agora? Falar nisso, alguém já ouviu falar da lista de coleguinhas que recebem o plano de saúde da Câmara? Não? Pois é... mas os nomes dos beneficiários é segredo de estado.

estão gravadas na fita que documentou a reunião ocorrida no dia 14 de julho na sede da PF paulistana, que selou o afastamento do delegado Protógenes Queiroz do comando da investigação.
Leiam "O Processo", de Kafka, e vão entender melhor o por quê do delegado que investiga estar sendo escrachado pelas autoridades, enquanto o banqueiro - ladrão corrupto e outros sinônimos tais - está realizando jantares de confraternização.
Pellegrini disse à Folha

corrigindo: à Falha

na quarta-feira que não se recorda de ter dito isso na reunião.

Falha de memória é comum. Muito estresse, sabe cuméqueé.
"É um grupo muito forte. Eu fui executar a prisão [de Dantas] lá no [escritório do advogado] Nélio Machado [em SP] e tinha dois desembargadores aposentados e um juiz do Rio. Na casa do Dantas eu achei vários documentos --o Vitor achou de 2004--, de 2007, R$ 18 milhões de pagamento de propinas para políticos, juiz, e jornalistas no ano de 2007", disse Pellegrini.

Aliás, diz o anedotário universitário: sabe o que acontece com jornalista apadrinhado quando é pego com a mão na botija de porcelana chinesa? Vira correspondente internacional (opa, a maioria dos correspondentes são sérios, mas sempre não é todo dia), tira férias de seis meses ou vira comentarista. Não é uma Gracinha, Alexandre?

Domingão

2008-11-18T22:16:00.003-02:00

Quando acordei senti aquele troço peludo entre minhas pernas. Quente, macio, mas incômodo. Quis me virar e não consegui com aquele peso me prendendon as pernas. E eu queria dormir mais. Eu podia dormir mais: era domingo e eu não tinha nenhum compromisso. Ia passar o dia todo de bobeira dentro de casa, fazendo nada, que é uma das coisas que mais gosto de fazer. Merda, aquele troço me prendendo as pernas, me tirando o sono, me tirando o humor. E nem de gato eu gosto. Aliás, o que esse gato está fazendo em cima da minha cama, no meio das minhas pernas?

Fecho os olhos. Engraçado, olhos abertos ou fechados não devem interferir em nada o nosso pensamento. Mesmo sabendo disso, fecho os olhos sempre que quero me concentrar demais em alguma coisa. E agora eu quero me concentrar pra saber o que diabos essa coisa peluda e de unhas afiadas está fazendo em cima de mim. Ah sim - lembro: dormi na casa de uma amiga. E ela tem um gato. Ou melhor, uma gata, Chuchu.

Forço um pouco mais minha concentração. Minha amiga deve estar dormindo. Não escuto nada, nenhum barulho. Não vai ver se eu matar a gata. Não, não precisa matar. Basta esganar e jogar a uma distância mínima de cem metros. O que acontecer no trajeto (meio ou fim) não me diria respeito. Só respondo pelo que acontecer na saída. Sou igualzinha a vendedora de McDonalds, não me importo com sabor, textura ou temperatura - afinal, o cliente primeiro passa no caixa e só depois é que faz o pedido. E quem gasta 13 contos pra comer aquilo, merece mesmo esse tratamento.

Desisto do plano. Sinceramente? Sempre soube que não o cumpriria mesmo. Todo mundo sabe disso, que sou espalhafatosa e bocuda, mas no fundo eu só tenho é tamanho mesmo. Epa, não tamanho de fundo, tamanho no fundo. Quer dizer, na verdade eu só tenho tamanho. Ah, vocês entenderam. Jamais faria uma maldade com um bicho. Talvez alguma maldade com o bicho-homem. Talvez muita maldade com esse animal, no entanto, ele sempre merece. Quando ele sacaneia, é de caso pensado, com argumento e tudo. Por isso sacaneio esse bicho: porque sou da mesma laia que ele. Um pouquinho melhor que um bocado deles, um tantinho pior do que um monte, mas no geral, tirando dois botando cinco e multiplicando por zero, igualzinha aos meus. Quem sai aos seus não degenera, dizem.

Tiro cuidadosamente a gata de cima das minhas pernas com um pouco de medo. Tenho medo de felinos, eles são muito ágeis demais da conta pro meu gosto. Quando eu penso que vou receber uma lambida (sem sacanagem) posso levar uma unhada, e visse o verso. Desssa vez fui cheia de cuidados e a gatinha correspondeu toda dengosa, esfregando a cara em minha mão, pedindo só um pouquinho de carinho pelamordedeus. Ai que lindinha... tão fofa... mas peraí, essa coisa peluda me acordou cedo num domingo preguiçoso e sem compromisso, a filha da puta.

Tiro a gata de cima da cama, levanto, estico os músculos igualzinho à gata. Vi ela se espichando toda num espreguiçar de dar inveja, e deu. Inveja, claro. E fiz. Igualzinho, mas do meu jeito, me estiquei e até pensei que o molar direito tinha se esticado um pouquinho também. Vou ao banheiro fazer o xixi sagrado (sempre essa maldita impressão ao acordar: se eu tivesse dormido mais cinco minutos, mijaria na cama). Escovo os dentes antes mesmo de colocar qualquer comida na boca. Tenho essa mania: acorda, escova os dentes. Come, escova os dentes. Vai deitar, escova os dentes. Vai sair, escova os dentes.

Tomo um banho, visto o camisão de novo. A seguir, o gesto fatal de intimidade: vou na cozinha, vasculho tudo até encontrar cafeteira, filtro de papel e pó de café. Sem o café da manhã não sou nada, sem o café da manhã eu não acordo, sem o café da manhã fico com dor de cabeça o dia todo. E ficar com dor de cabeça num domingo que não se tem porra nenhuma pra fazer é lasca.

Peraí... se é domingo, se eu não tenho compromisso, se não tem nada pra fazer, o que é que estou fazendo em pé às 8 da madrugada, já de banho tomado? Ah, a gata.

- Chuchu! Chuchu! Vem aqui, gracinha... vem, Chuchu...

Lembrei. Agora eu juro que mato ela.

Dimas, esse é o primeiro exercício que eu faço com o seu novo método de escrita. Saiu assim fácil, fácil. Gostei.

Decisão

2008-11-17T18:37:00.005-02:00

Reencontrei minha esperança numa encruzilhada

Bem no meio do transtorno de duas avenidas

De braços dados com o sorriso e sendo puxada pelo pranto

Imune à realidade, como quase sempre.

Tinha na mente o futuro

E arrastava o passado nos pés inchados, maltratados, imundos.

Os olhos buscavam o movimento à procura de quietude

Contrariando sua natureza arisca e imprudente.

O próprio corpo se rebelava, desejando o verso,

Como se não pudesse unir antes o que era e o que devia ser

Numa única existência, ainda mais curta que a minha e a sua.

E tudo isso parado, em pé, numa encruzilhada qualquer.

À direita, viu a decepção gingando com bossa, se aproximando;

Do outro lado, a coragem chegava.

Entre uma e outra, nenhuma:

Tomou impulso e correu pra frente. Foi.
Entre o desespero e a coragem, nada.
Entre ser e não mais ser, a desistência.
Toda a minha esperança esmagada
Ali, naquela qualquer encruzilhada.

Ah, se Nelson Rodrigues estivesse vivo...

2008-11-10T11:23:00.004-02:00

Louca é a vida real, não a imaginação - esta sim, limitada. Tem dúvida? Pois olha só o que aconteceu de ontem para hoje no mundo - só uma pequena amostra, claro. Notícias retiradas do site G1.

1) "Você vem comigo!"

Idosa morre ao ser atingida pelo caixão do companheiro
Uma mulher de 67 anos morreu na madrugada desta segunda-feira (10), depois de ser atingida pelo caixão do seu companheiro. Segundo a assessoria de imprensa do Comando Rodoviário da Brigada Militar, a idosa estava no veículo da funerária, que transportava a urna de Tapes para Alvorada (ambas no Rio Grande do Sul), pela RS-717. Um carro bateu na traseira e o caixão acabou se deslocando e atingindo a vítima.

2) O que acontece quando não se tem uma lista telefônica:

Um homem que era mantido refém desde sábado (8) em Santo Anastácio, a 589 km de São Paulo, foi libertado na tarde deste domingo (9) pela Polícia Militar. De acordo com a polícia, dez pessoas, entre elas cinco adolescentes, foram flagrados agredindo e torturando a vítima. Todos foram presos. Segundo a vítima, os suspeitos queriam que ele fornecesse nomes, endereços e dados pessoais de alguns de seus parentes, que são agentes penitenciários. Como a vítima havia se recusado, mesmo tento sido agredida com choques elétricos, os criminosos se preparavam para matá-la.

3) Deus precisa tomar uma providência!

(...) Lula também falou no “Café com o presidente” sobre a viagem que faz para a Itália nesta segunda. De acordo com ele, no país europeu serão discutidas com empresários a possibilidade de investimentos no Brasil. O presidente também terá um encontro com o papa Bento XVI, em que será assinado um acordo entre o Estado brasileiro e o Estado do Vaticano. Lula disse que aproveitará para falar com Bento XVI sobre a crise econômica.

4) Vários coelhos com uma dinamitada só:

Criminosos invadiram a Delegacia de Entorpecentes de Botucatu, a 238 km de São Paulo, na madrugada desta segunda-feira (10). Quando deixavam o local, eles usaram dinamite para destruir o prédio, que corre o risco de desabar. Eles chegaram em uma caminhonete, arrombaram a porta da frente, roubaram o cofre onde ficavam guardadas as drogas apreendidas e também levaram as armas. Depois, queimaram todos os inquéritos e boletins de ocorrência que estavam na delegacia.

5) Pra que lado a corda arrebenta mesmo? Vide Kafka.

A Polícia Federal (PF) deverá indiciar ainda esta semana o delegado Protógenes Queiroz, responsável pela Operação Satiagraha , por cinco crimes: quebra de sigilo funcional, desobediência, usurpação de função pública, prevaricação, grampos e filmagens clandestinas. A operação efetuou a prisão do banqueiro Daniel Dantas. Se condenado por todos os crimes, como deseja a própria PF, Protógenes pode pegar as penas mínimas, somadas, de três anos, seis meses e 15 dias de prisão.

6) Barganha da Universal Pictures.

Uma famosa série infantil de TV está proibida para menores de 18 anos na Finlândia. A versão em DVD de "Little House on the prairie", que no Brasil foi traduzido como "Os pioneiros", não foi submetida à classificação etária e acabou recebendo o carimbo com a marca "só para adultos".
Meri Suomela, gerente de marketing da Universal no país, diz que a empresa decidiu não enviar a série aos órgãos de classificação porque queria economizar dinheiro. As autoridades finlandesas cobram o equivalente a US$ 2,57 por minuto de duração de cada obra audiovisual submetida à análise. Distribuidores que se recusam a ter um produto analisado são obrigados a vendê-lo com o selo "proibido para menores de 18 anos".

7) Tem certeza que não é meu???

Flagrado por um policial em Fairbanks, no Alasca, um motorista se disse surpreso de estar dirigindo um carro roubado. Charles J. Schultz, 27, afirmou ter certeza de que estava em seu Chevy Cavalier quando foi informado de que na verdade dirigia um Escort, da Ford. Apesar de suas afirmações, o homem responderá na Justiça por furto de automóvel e por dirigir sob efeito de substâncias químicas. Testes de sangue feitos no rapaz mostram que ele havia ingerido duas vezes mais álcool do que poderia, antes de dirigir.

8) Flanelinhas, unidos, jamais serão vencidos!

O Sindicato dos Guardadores de Automóveis (Singaerj) informou que 90% dos estacionamentos rotativos da Zona Sul continuam sendo ocupados por guardadores autônomos. Nesta segunda-feira (10), estava previsto o início do novo sistema, administrado pela empresa Embrapark. Às 7h, os guardadores, segundo o presidente do Singaerj, José Vieira, começaram a ocupar seus pontos do Leme a São Conrado, impedindo que os funcionários da nova empresa começassem a trabalhar. Mas segundo ele, não houve tumulto. Somente em Copacabana houve discussão e o caso, de acordo com Vieira, foi levado à 13ª DP (Ipanema). “Estamos lutando por nossos direitos. Essa empresa ganhou a licitação de forma irregular, segundo o próprio Tribunal de Contas do Município (TCM). A prefeitura não deveria permitir isso. Entramos com recurso contra a empresa, mas ele ainda não foi julgado. Queremos garantir o emprego 1.800 guardadores autônomos”, disse Vieira.

9) PAULO COELHO ironiza o vazio existencial do mundo fashion!

Para escrever o livro “O vencedor está só”, cujo tema central é o culto das celebridades, precisei fazer uma interessante pesquisa sobre a rotina daquelas que habitam o imaginário coletivo: a modelo fotográfica. Por mais diferentes que sejam, existe um invariável padrão de comportamento que reproduzo aqui:
A] antes de dormir, usam vários cremes para limpar os poros e conservar a pele hidratada – viciando desde cedo o organismo à dependência de elementos externos. Acordam, tomam uma xícara de café preto, sem açúcar, acompanhada de frutas com fibras – de modo que os alimentos que vão ingerir durante o dia passem rapidamente pelos intestinos. Sobem na balança três a quatro vezes por dia; entram em depressão por causa de cada grama a mais que o ponteiro acusa.
B] Todas estão conscientes de que em breve serão ultrapassadas por novos rostos, novas tendências, e precisam urgentemente mostrar que o talento vai além das passarelas. Vivem pedindo às suas agências que consigam um teste, de modo que possam mostrar que são capazes de trabalhar como atrizes – o grande sonho.
C] Ao contrário do que diz a lenda, pagam suas despesas – passagem, hotel, e as saladas de sempre. São convocadas pelos assistentes de estilistas para fazer o que chamam de casting, a seleção das que serão escolhidas para enfrentar a passarela ou a sessão de fotos. Neste momento, estão diante de pessoas invariavelmente mal-humoradas que usam o pouco poder que têm para extravasar as frustrações diárias, e jamais dizem uma palavra gentil ou encorajadora: “horrível” é geralmente o comentário mais escutado.
D] Seus pais se orgulham da filha que começou tão bem, e se arrependem de terem comentado que eram contra aquela carreira – afinal de contas, estão ganhando dinheiro e ajudando a família. Seus namorados têm crises de ciúmes, mas se controlam, porque faz bem ao ego estar com uma profissional da moda. Suas amigas as invejam secretamente ou abertamente.
E] Freqüentam todas as festas para que são chamadas, e se comportam como se fossem muito mais importantes do que são, um sintoma de insegurança. Ali estão sempre com um copo de champanhe nas mãos, mas isso é apenas parte da imagem que desejam passar. Sabem que o álcool tem elementos que pode afetar o peso, de modo que a bebida preferida é água mineral sem gás – o gás, embora não afete o peso, tem conseqüências imediatas sobre o contorno do estômago.
G] Dormem mal por causa dos comprimidos. Escutam histórias sobre anorexia – a doença mais comum no meio, uma espécie de distúrbio nervoso causado pela obsessão com o peso e com a aparência, que termina educando o organismo a rejeitar qualquer tipo de alimento. Dizem que isso não acontecerá com elas. Mas nunca notam quando os primeiros sintomas se instalam.
H] Saíram da infância diretamente para o mundo do luxo e glamour, sem passarem pela adolescência e juventude. Quando lhes perguntam quais os planos para o futuro, têm sempre a resposta na ponta da língua: “faculdade de filosofia. Estou aqui apenas para poder pagar meus estudos”. Sabem que não é verdade. Não podem se dar ao luxo de freqüentar uma escola – há sempre um teste pela manhã, uma sessão de fotos à tarde, uma festa em que precisam estar presentes para serem vistas, admiradas, desejadas.
As pessoas acham que vivem uma vida de contos de fada. E elas querem acreditar nisso. Até que um escritor mais curioso resolve não desistir, e ir adiante nas perguntas. Depois de muita hesitação, terminam dizendo: “nasci para ser atriz. Portanto, sou capaz de fingir que esta miséria é a profissão mais glamourosa do mundo”.

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Depois dessa, chega né?

Reação

2008-11-06T11:31:00.003-02:00

Quanto mais me dói,

Mais valorizo minha liberdade.

Quanto mais me machuca,

Mais me amo.

Quanto mais me irrita,

Mais desabafo e brigo.

Quanto mais me provoca,

Menos penso em ceder.

Quanto menos me valoriza,

Sou muito mais eu.

Posso até chorar,

Mas será sempre menos que você.

Raiva

2008-11-05T07:54:00.004-02:00

Tem o suor.
O calor avermelha o rosto
O ar foge do seu alcance
A visão torna-se turva
O cérebro acelera
Tudo fica limpidamente confuso.
A profusão das peças que compõem o quebra-cabeça.
Nem dá para sentir o amor indo embora
A consideração, o respeito se esvaindo
A mente trocando de dono
E o olho que só enxerga o alvo.
Nem se pode lembrar de outra coisa qualquer
Que esteja fora daquele instante.
O animal se impõe quase absoluto.
O que ainda há de humano
Forma migalhas invisíveis pelo ar
Presas a uma única e frágil raiz,
Um simples resto de racionalidade.
A cobiça se foca no mal ao outro
O orgulho só deseja a vingança,
O décimo segundo que certifica o nocaute.
A passividade se reverte em ação
A lógica sobe na corda bamba
Frustrações antigas se agrupam rapidamente
E tudo forma um conjunto sólido
A reverberar o sentimento
Que liberta a fera acossada
Que normalmente ruge e toma seu destino,
Mas que, hoje, só se contenta com a carniça.
É a transmutação do medo,
A justiça em meio à impunidade,
A sobressalência do eu,
A reação.

Não é lógico?

2008-10-31T10:35:00.007-02:00

A polícia americana descobriu uma quadrilha que planejava matar o candidato negro à presidência, Barack Obama. E agora, os cidadãos skinheads americanos serão bombardeados? Não são terroristas? Serão jogados em Guantánamo? Legal.

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Uma senhora de 90 anos se matou depois de ser despejada de sua casa, o único imóvel que tinha e cujas prestações estavam atrasadas. Isso aconteceu no país que se diz defensor mundial da democracia. Lei para todos. É... mais ou menos, né?

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Marta Suplicy perdeu a campanha e João Santana assumiu a culpa. Marketeiro que é bom, ganha muito bem para isso mesmo.

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Justiça funciona assim: se eu perder uma ação para um ex-funcionário, eu tenho que pagar rápido, senão me encrenco de várias formas. Mas se eu ganhar uma ação contra a extinta TV Manchete, os antigos donos alegam que não podem pagar e pronto, fica por isso mesmo. E com o toco que ganha, a Justiça recebe uma transfusão de córnea?

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No interior de Minas, um candidato a prefeito distribuiu milhares de camisas amarelas no dia da eleição. Avisada por opositores, a Polícia Militar disse que não iria agir. "A gente não se mete com política", avisou o plantonista. Beleza.

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Quando o preço de uma matéria-prima sobe, os produtos derivado dela sofrem reajuste de preço - sempre para cima. Quando o preço da matéria-prima desce, não há reajuste dos produtos, e ninguém faz nada a respeito... Alguém explica?

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O limite de velocidade dos veículos poderia ter 100% de eficácia se, ao invés de implantar radares em cada esquina, as autoridades (tão preocupadas com nossas vidas!) exigissem que as montadoras não fabricassem veículos com capacidade de velocidade acima da determinada por lei. Não?

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O governo se preocupa com o bem-estar da população. Tanto é verdade, que nos multa se não usarmos cinto de segurança, nos proíbe de fumar em ambientes fechados, nos prende se usarmos drogas ilícitas ou se formos flagrados fazendo sexo em ambiente público (mesmo que seja atrás da moita, escondidinhos de olhares curiosos). Por outro lado, estudiosos já detectaram o quanto o trabalho causa estresse. Por quê o governo não nos proíbe de trabalhar, então? Reivindico aposentadoria integral ao trabalhador estressado.

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Vou numa loja de CDs e encontro um CD infantil original por R$ 36,00, oito músicas. Vou numa banca de camelô e encontro o mesmo CD por R$ 3,00. E aí eu fico perguntando: como é que os caras têm a cara de pau de classificar a pirataria como crime e achar que isso vai resolver tudo? Não era mais fácil usar de justiça na elaboração do preço do produto?

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Alegação de um aluno universitário flagrado plagiando um texto para o seu TCC: "eu cheguei à mesma conclusão do autor (o plagiado), por isso, não se pode dizer que eu plageei o cara. Foi um caso de coincidência de idéias". Aham.

Outro Mundo

2008-10-30T14:47:00.006-02:00

Dorme, criança, dorme Que o sono irá te alimentar
E os sonhos te trarão o riso
Sem vergonhas ou medos ou remorsos
E irá te afastar um pouco dessa vida
Em que os pesadelos te apanham de olhos abertos

Em que te negam as asas de Ícaro

Embora te empurrem penhasco abaixo.

Dorme, dorme, meu bebê

Pois a vida irá te ensinar que o sono

É a cura para o corpo cansado,

A recompensa do dia-a-dia

Para culpados e inocentes

(Todos iguais antes das cinzas eternas)

O Deus do Esquecimento

Teu momento mais íntimo de privacidade.

Fecha esses olhinhos, menininha,

E desliza para um mundo mágico

Onde não exista abandono nem exploração

Onde sobrem motivos para risos, gargalhadas,

Onde quem já foi pode nos visitar de novo

Abrandando o desespero da saudade

E quem nunca mereceu ter nascido

Jamais poderá ser concebido.

Adormece em meus braços, querida,

Sinta-se protegida hoje e sempre

Para enfrentar as agruras desse mundo

Ou para voar em tua rica imaginação

Ou fazer qualquer coisa que queira

Com a autorização de tua consciência.

Sonhe, querida, sonhe e viva teu sonho.

E saiba que nenhum pesadelo é eterno.

Fins

2008-10-29T08:11:00.004-02:00

As pegadas ensinam o caminho a seguir

Os mesmos caminhos, outros pés,

Um guia, ao menos.

Um guia de pés tortos,

De passos hesitantes

(Como os meus nesse instante)

De quem segue apenas outros passos

E outros pés, ansiosos e perdidos pés,

Que deixam seus rastros, e seguem rastros

Porque, afinal, o caminho nunca deixa de ser o mesmo

E, no fundo,

Isso não faz a mínima diferença.

Pés tortos em estradas erradas

Mente perdida em rumo incerto

E eu a seguir, os passos,

Orgulhosa de meu rastro

Apesar de saber apenas seguir outros pés...

O Pastor

2008-10-27T19:49:00.004-02:00

Era uma pessoa boa, decente, inatingível, forte. Um coração do tamanho de seu senso de justiça: imenso. Dele não se esperava uma agressão, uma ironia, uma pitada de mau humor que fosse. Tudo era "bom dia", "posso ajudar em alguma coisa?"; malícia passava muito longe daquela alma que, de tão mansa, podia ser confundida com subordinada. E podia mesmo, porque Jorge se posicionava como um subordinado manso diante de qualquer ser vivo.

Era tão bom, tão manso, tão subordinado, que ninguém tinha coragem de tirar proveito dele. Ninguém pedia nada a ele. Ninguém cobrava nada. Jorge sabia disso, e exatamente por isso ele se esmerava naquela fantasia idiota para aqueles idiotas do bairro.

Não, Jorge não era nada bom. A malícia era tanta que ele não deixava que ninguém a percebesse. De fato, não agredia ninguém e nem falava rispidamente: não precisava nunca, assim como não precisava demonstrar seu mau humor para aqueles pobres imbecis miseráveis que nem sabiam distinguir um sorriso amável de um sorriso irônico. Descontava toda a sua frustração (e quem não a tem?) naquela cidadezinha para qual ia a cada 15 dias a pretexto de cuidar de sua pobre e velha mãe - na verdade, uma dúzia de prostitutas e muitas garrafas de cachaça para o tal de Damásio.

O que Jorge queria, afinal? Para que se dar a tanto trabalho, disfarçando-se, vivendo uma fantasia sem necessidade? Nem ele tinha a resposta. É que a maioria das coisas que a gente faz não tem mesmo resposta alguma, embora a gente viva inventando umas para satisfazer aos outros. Jorge era assim.

Afinal de contas, quem tem alguma coisa a ver com isso?

Passional

2008-10-20T09:00:00.003-02:00

Da última vez em que o vi,

O sangue já não corria.

A face pálida, a carne fria.

Aqueles olhos secos, medonhos.

Não reconheci aquela expressão,

Nem ela me agradou, tampouco.

Senti que seria o fim, dessa vez:

Aquela expressão... os olhos... ele, frio.

Deu medo. Quis chorar.

Pensei em correr, mas lembrei do quanto sou covarde.

Pensei em brigar, mas sou covarde.

Imaginei matar, mas sou covarde.

Tudo para arrancar aquela impressão medonha

Dos olhos gelados e pálidos a espreitar-me

Como quem arranca uma verdade à força

Das entranhas da pessoa em que se confia

(Ou que se diz confiar).

Uma última verdade: a que não existe.

Não quero verdade nenhuma sendo arrancada de mim;

Não tenho verdades a oferecer, só mentiras.

Foi a última vez que o vi.

Depois disso, caí no chão.

Morta, de corpo e alma.

Morta.

Dia de João

2008-10-17T09:13:00.003-03:00

17 de outubro, e cá estou a cumprir a minha missão de escrever sobre meu Peter Pan familiar, que hoje completa 29 aninhos. Um menino, ainda! E já tem outro menino!

Todas as vezes que escrevo sobre João estou sinceramente surpreendida pelo tanto que ele amadureceu. No entanto, pensando bem, que amadurecimento danado é esse que ele tem a cada ano que se passa, e que nunca é o suficiente para que eu deixe de achá-lo um garoto ainda? Coisa de irmãe, creio eu. Meu garoto! Tão lindo, tão fofo, tão... cut-cut!

Liguei ontem para ele, antecipando meus votos de felicidade e matando um pouco a saudade. Não consegui conversar, não sei como ele está, não conseguiu me contar (ou ouvir) novidade alguma. Ficava só no "que bom, maninha, que você ligou! Que saudade! Quando você vem? Que saudade! Te amo, visse?" e dengos tais. Ele é assim mesmo, fofo, doce, amoroso. Safado também, que você não me engana, viu?

O que eu posso falar para você hoje, dia de teu aniversário? Que te adoro, que te admiro, e que nunca deixei de ter vontade de puxar tuas orelhas - pelo menos um puxão por dia, pra ver se você cria juízo. Mas que também morro de medo de você criar mesmo juízo, de você virar adulto de verdade, desses que a gente vê na rua trabalhando todo dia, caretinha, sabe? Sou meio cismada com esse tipo de gente. Não merece confiança.

João, eu te amo. E continuo (sempre) na torcida para que você continue feliz, para que você tenha sorte, tenha muitas alegrias e tenha a força necessária para viver bem, com coragem para suportar as dificuldades da rotina e os sustos que a vida sempre nos prega. Que você sempre acredite em você mesmo, e que continue sendo um cara legal, bacana, divertido. Que consiga, sozinho, se manter bem e firme, mas que prefira fazê-lo em companhia agradável. E que aprenda a olhar para o chão (mais precisamente consiga enxergar os buracos da rua) principalmente quando estiver andando de moto, porque ninguém aguenta mais ver você com o braço ou a perna engessada porque caiu da moto, né, João?

Maninho, saúde, sorte e força.

Te amo. "De com força".

Contradança

2008-10-16T10:42:00.004-03:00

Ensaiava para o baile enquanto sua mãe matava um frango no terreiro. Dançava ao som mudo de um Mozart surdo, cega e transtornada pela paixão que viria a sentir quando finalmente encontrasse um rapaz, o seu rapaz, e seria naquela noite. Sabia disso, com a mesma certeza que tinha de que a sua cidade compreendia o mundo inteirinho - sua cidade era o mundo, e nada mais restava. Tinha certeza disso, sabia disso.

De repente estava num imenso salão chiquérrimo, lindo, cheio de pessoas bonitas, bem vestidas e arrumadas, cheio de moças (como ela) cheias de certeza de encontrar o seu rapaz e naquela noite e de serem felizes para sempre hoje. O frango jazia morto no terreiro molhado pelo suor derramado da face de sua mãe, a pobrezinha da sua mãe. Seria servido ao molho pardo.

A mãe pede para que ela lhe traga a chaleira quente que apita do fogão de lenha anunciando que sim, a água estava a ponto de ser utilizada. Ela escuta - à mãe e ao grito da água fervente - mas aquilo faz parte de uma realidade paralela que não lhe interessa. Então os berros de sua mãe misturam-se à música imaginária e ela tropeça no pé do cavalheiro, e erra e cora, e pede desculpas de cabeça baixa piscando os olhinhos com o charme que uma tia sua ensinara a fazer. Corre para o espelho da sala e se certifica de que piscou certinho mesmo, a ponto de parecer meiga ao seu rapaz. Sim, está tudo certo. "Boa menina", diz para si mesma. E volta aos braços de seu para sempre amado.

O dia corre sem pressa, a manhã está lenta, e ela está bailando há não mais que dez minutos. Rodopia segurando com as pontas dos dedos da mão direita a longa saia que será vestida somente à noite, enquanto a sutil mão esquerda se apóia delicadamente no ombro de seu par. Olhos semicerrados, sorriso estudado nos lábios, só a ponta dos pés tocando o chão: é assim que treina a moça; "é assim que deve ser", pensa, e está razoavelmente certa. Os moços gostam da delicadeza feminina, gosta de serem os machos a protegerem suas fêmeas indefesas. Gostam de serem tocados com delicadeza por uma jovem e bela dama com quem se casarão e terão muitos filhos. Foi assim que ensinaram a ela. E ela dança e dança.

O frango começa a ser depenado. A mãe cumpre essa tarefa do mesmo jeito que varre o terreiro todas as manhãs, ou que busca a água na cacimba várias vezes ao dia. É uma tarefa a mais, e o suor pinga naquela manhã quente, e nada mais há de se falar sobre isso. O frango vai ficar gostoso para o almoço, a mãe cozinha bem. Quase tão bem quanto a filha baila, ou quanto ela pensa que baila tão bem. Nunca pisou no pé de um parceiro, mesmo a despeito de nunca ter tido um parceiro real - o real, para ela, não passa daquele lindo salão cheio de seus rapazes seus, só seus, e dentre os quais ela irá escolher o afortunado, um dia. Ao seu gosto. E é hoje.

Está flutuando junto de seu sempre amado quando sente um puxão. Algo a está trazendo para a outra realidade, aquela paralela, a insignificante. É uma mão. É a mãe. A mesma que tava matando um frango, a mão suja da mãe. Toca seus cabelos, mas não sabe ser gentil como ela é com o seu príncipe. A mãe com a mão é bruta, e arranca-lhe um tufo de cabelos. O seu amado se assusta e sai correndo, deixando-a só com o frango morto impregnado ali naquela mão. Ela ainda lança um último olhar para o seu rapaz que já está muito, muito longe. Inalcançável. Já era.

E aquela mãe a guia para um buraco negro, um espaço nebuloso entre a sua realidade cor-de-rosa e a sua outra realidade cor-de-sangue-de-frango. Ainda não entende bem o que está acontecendo; pensa se seu rapaz verdadeiro fugiria como aquele traste fugiu diante do perigo da mão da mãe. E fica pensando nisso direto, enquanto suas mãos são mergulhadas com rudeza nas entranhas do frango. A música ainda soa em seus ouvidos, mas está confusa. A voz da mãe é mais alta, mais forte: "limpa bem esse frango, viu? Senão dou-lhe outra surra". Não, surra não. Tudo menos isso. Surra não. Odeia a mãe, e odeia ainda mais a mão da mãe, essa mão que a tira de sua vida real e lhe traz para aquela outra vida desgraçada, infeliz e sem graça. A vida de sua mãe. Não a sua: a de sua mãe.

A música pára de soar.

Amanhã, quem sabe.

Onde fica o glamour? E o banheiro?

2008-10-15T16:42:00.006-03:00

Falo tão mal de empresas jornalísticas e seus profissionais que às vezes até esqueço que sou uma.

Já atuei em todos os meios de comunicação e em quase todos os setores, até que enchi definitivamente o saco de ter que sempre estar atenta a tudo que acontece, cumprir pautas quase sempre desinteressantes, dar plantões nos finais de semana e feriados, ter que fazer 3, 4, 5, 6 matérias por dia tendo que checar tudo, ouvir 214 lados (curiosamente, o lado "atacado" quase nunca está acessível na primeira tentativa) e ainda dar uma cara de imparcialidade ao material que será lido por gregos e troianos. Ah, tem que satisfazê-los também, tanto os gregos quanto os troianos.

Erro? Nem pensar, pois se ele acontece nossa vida vira um inferno - além da gente ter que aguentar as brincadeiras dos colegas e levar esporro dos 800 chefes existentes em cada redação, a gente ainda tem que aguentar um monte de leitores telefonando dias a fio para conversar com o repórter que cometeu o erro. Alguns leitores reclamam em tom professoral, o que é muito chato. Outros reclamam no tom de "tia" primária, que é mais chato ainda. Há os que dão esporro dizendo que o erro é imperdoável e que vão deixar de assinar o jornal por causa dele. E tem ainda os que nos afloram o instinto assassino: são os advogados, os que confundem metralhadora com ameaça de processo.

Lembrei disso porque ontem escutei a conversa de duas senhoras no banco da praça (sim, estou com folga suficiente para ir tomar sorvete no banco da praça no meio da tarde e escutar a conversa dos outros - o que significa que não estou mais trabalhando na mídia). As duas estavam espinafrando uma repórter da cidade que cometeu um assassinato à gramática. Pena que eu não consegui saber que erro tão grotesco foi esse. As mulheres só falavam o nome do jornal, a edição e o nome da repórter, mas não o erro, apesar de estarem falando do erro. Não comprei o jornal porque fiz promessa: enquanto não ganhar na megasena, não gasto um centavo para comprar um jornal, seguindo o conselho de Raulzito.

As mulheres vieram com o discurso fácil de que repórter tem que saber o português perfeito e não pode se dar ao luxo do erro. Concordo, mas... quem nunca cometeu um erro de português que atire a primeira pedra. Eu não posso, já cometi e continuo a cometer. Mas o mais grosseiro de toda a minha vida aconteceu quando eu trabalhava no Jornal do Commercio, em 92/93. Não sei por que cargas d´água eu usei a palavra "ossada" em vez de "alçada". Meu rosto fica vermelho até hoje quando lembro disso. Sei, e naquele tempo eu já sabia, a diferença de significado entre as duas, mas errei, e priu. Lembro que meu editor pediu explicação para o erro, e eu caí na gargalhada dizendo que a única explicação é que eu era burra mesmo. Merda feita, esporros e gozações tomadas, estou livre do pecado (quando é útil, lembro que fui batizada e crismada).

Quando dá saudade daqueles tempos (sim, tenho minha porção masô), lembro dos carnavais e aí a saudade passa ligeirinho. Vocês conseguem imaginar o que é ter que ficar de plantão e - pior que o plantão - ter que fazer matérias de carnaval? Entrevistar folião (o que é que um folião pode dizer de interessante, meus deuses?), falar que o bloco tal saiu com atraso mas arrastou multidão, que a polícia quebrou o pau num adolescente porque estava com lança-perfume nas mãos... Ah, que carnavais jogados fora!

Quando a gente é repórter fica insensível em muitos momentos. Como na noite em que Chico Science morreu. Adorava Chico Science. Era uma noite de domingo de carnaval, eu fiquei de plantão o sábado e o domingo todinho e, finalmente, aquele inferno tinha chegado ao fim. Peguei meu carro e fui para a casa de minha mãe, em Olinda, onde passaria o resto do carnaval. Vi o acidente quando passava o viaduto da Marinha, mas nem dei bola. A Polícia tava chegando quando eu passei, e tinha um monte de curiosos. Chego em casa, estaciono o carro, entro e escuto aquela musiquinha de terror da Globo quando tem uma notícia extraordinária. Escutei a notícia da morte de Chico Science ao mesmo tempo em que meu celular tocou. Era o editor. Eu tinha que voltar para a TV por causa do acidente. Como disse, eu adorava Chico Science.

Malcriada

2008-10-06T15:17:00.002-03:00

Silêncio

Quem

Gosto

Razão

Mágoa

Meu

Silêncio

Para

Quem

Gostei

Óbvio

(ou

não?)

Mais uma bela vitória

2008-10-05T22:19:00.003-03:00

Ganhamos. O meu candidato é vitorioso. Uuuuuuuuuh, que felicidade!

Numa hora dessas, não penso nas dificuldades, nas decepções e das rasteiras tão naturais em uma campanha eleitoral. Numa hora dessas esqueço que estive fora de casa por quatro longos meses, trabalhando de domingo a domingo. Só lembro que fiz o que me deixaram fazer, briguei com quem tinha que brigar, abracei quem precisava ou quis abraçar. Só lembro que meu candidato é, sem dúvida nenhuma, a melhor opção que se apresenta - e que eu o ajudei a vencer, eu e mais um batalhão de gente que fez de tudo para que o nosso candidato pudesse continuar no governo. Posso até ser piegas, mas a emoção da vitória compensa, quando a gente acredita que está fazendo o melhor. E eu acredito, sinceramente.

Estou gritando nas ruas desde as cinco horas da tarde. Parei há meia hora, ou seja, às dez horas da noite. Cantei as músicas dessa campanha, cantei as músicas de campanhas passadas do Lula. Gritei o nome de meu candidato um zilhão de vezes toda vez que um carro com adesivo passava por perto de mim. E gritei um "chupa, Marcão! Fudeu-se!" toda vez que um carro com adesivo do adversário passava. Pronocação idiota, eu sei. Mas faz um bem...!

Ainda tenho garganta para gritar mais, assim como tenho fígado para beber mais e tenho braço para balançar mais a bandeira vermelha imensa do PT. É um momento em que choro de alegria, me abraço com o primeiro que estiver passando na minha frente, pulo como um folião. É uma alegria imensa, imensa. Talvez seja difícil de entender para quem não gosta de política. Mas este é meu vício, um dos mais antigos que tenho. Choro mesmo, sem vergonha. De alegria. E choraria muito de tristeza se o resultado fosse diferente.

Estou com sapato vermelho, calça preta, blusa vermelha com listras brancas (sou Santa Cruz, sempre). O cabelo está emaranhado, a roupa está molhada, a garganta tá doendo, e eu ainda tenho que trabalhar hoje. Não importa, hoje é um dia muito especial, do tipo que só ocorre de dois em dois anos. Tenho que comemorar mesmo, tenho esse direito. E que venha o próximo pleito.

Ah, não podia deixar de mencionar um assunto aqui: dinheiro. Tradicionalmente, campanha é um trabalho atrativo para quem gosta de ganhar dinheiro. Nada contra. No entanto, comigo é um pouquinho só diferente. Eu troco o dinheiro pelo prazer de trabalhar na campanha por alguém que acredito. Claro que sou remunerada, mas nunca peço tanto quanto na verdade eu mereço ou poderia exigir. Como já disse, troco parte da remuneração pelo prazer. Esse é meu grande barato. E quem não acredita quando eu digo isso, é porque simplesmente não me conhece.

Minha mãe me ensinou!...

2008-10-01T11:28:00.003-03:00

Amei esse texto que recebi por email. Não tenho menor idéia do autor.

Minha mãe me ensinou!...
Minha mãe ensinou a VALORIZAR O SORRISO...

'ME RESPONDE DE NOVO E EU TE ARREBENTO OS DENTES!'

Minha mãe me ensinou a RETIDÃO.

' EU TE AJEITO NEM QUE SEJA NA PANCADA!'

Minha mãe me ensinou a DAR VALOR AO TRABALHO DOS OUTROS...

'SE VOCÊ E SEU IRMÃO QUEREM SE MATAR, VÃO PRA FORA. ACABEI DE LIMPAR A CASA!'

Minha mãe me ensinou LÓGICA E HIERARQUIA...

'PORQUE EU DIGO QUE É ASSIM! PONTO FINAL! QUEM É QUE MANDA AQUI?'

Minha mãe me ensinou o que é MOTIVAÇÃO...

'CONTINUA CHORANDO QUE EU VOU TE DAR UMA RAZÃO VERDADEIRA PARA VC CHORAR!'

Minha mãe me ensinou a CONTRADIÇÃO...

'FECHA A BOCA E COME!'

Minha Mãe me ensinou sobre ANTECIPAÇÃO...

'ESPERA SÓ ATÉ SEU PAI CHEGAR!'

Minha Mãe me ensinou sobre PACIÊNCIA...

'CALMA!.. QUANDO CHEGARMOS EM CASA VOCÊ VAI VER SÓ..'.

Minha Mãe me ensinou a ENFRENTAR OS DESAFIOS...

'OLHE PARA MIM! RESPONDA QUANDO EU TE FIZER UMA PERGUNTA!'

Minha Mãe me ensinou sobre RACIOCÍNIO LÓGICO...

'SE VOCÊ CAIR DESSA ÁRVORE VAI QUEBRAR O PESCOÇO E EU VOU TE DAR UMA SURRA!'

Minha Mãe me ensinou MEDICINA...

'PÁRA DE FICAR VESGO, MENINO! PODE BATER UM VENTO E VOCÊ VAI FICAR ASSIM PARA SEMPRE.'

Minha Mãe me ensinou sobre o REINO ANIMAL...

'SE VOCÊ NÃO COMER ESSAS VERDURAS, OS BICHOS DA SUA BARRIGA VÃO COMER VOCÊ!'

Minha Mãe me ensinou sobre SEXO...

'...E COMO VOCÊ ACHA QUE VOCÊ NASCEU?'

Minha Mãe me ensinou sobre GENÉTICA...

'VOCÊ É IGUALZINHO AO SEU PAI!'

Minha Mãe me ensinou sobre minhas RAÍZES...

'TÁ PENSANDO QUE NASCEU DE FAMÍLIA RICA É?'

Minha Mãe me ensinou sobre a SABEDORIA DE IDADE...

'QUANDO VOCÊ TIVER A MINHA IDADE, VOCÊ VAI ENTENDER.'

Minha Mãe me ensinou sobre JUSTIÇA...

'UM DIA VOCÊ TERÁ SEUS FILHOS, E EU ESPERO ELES FAÇAM PRÁ VOCÊ O MESMO QUE VOCÊ FAZ PRA MIM! AÍ VOCÊ VAI VER O QUE É BOM!'

Minha mãe me ensinou RELIGIÃO...

'MELHOR REZAR PARA ESSA MANCHA SAIR DO TAPETE!'

Minha mãe me ensinou o BEIJO DE ESQUIMÓ...

'SE RABISCAR DE NOVO, EU ESFREGO SEU NARIZ NA PAREDE!'

Minha mãe me ensinou CONTORCIONISMO...

'OLHA SÓ ESSA ORELHA! QUE NOJO!'

Minha mãe me ensinou DETERMINAÇÃO..

'VAI FICAR AÍ SENTADO ATÉ COMER TODA COMIDA!'

Minha mãe me ensinou habilidades como VENTRÍLOQUO...

'NÃO RESMUNGUE! CALA ESSA BOCA E ME DIGA POR QUE É QUE VOCÊ FEZ ISSO?'

Minha mãe me ensinou a SER OBJETIVO...

'EU TE AJEITO NUMA PANCADA SÓ!'

Minha mãe me ensinou a ESCUTAR ....

'SE VOCÊ NÃO ABAIXAR O VOLUME, EU VOU AÍ E QUEBRO ESSE RÁDIO!'

Minha mãe me ensinou a TER GOSTO PELOS ESTUDOS..

'SE EU FOR AÍ E VOCÊ NÃO TIVER TERMINADO ESSA LIÇÃO, VOCÊ JÁ SABE!..'

Minha mãe me ajudou na COORDENAÇÃO MOTORA...

'AJUNTA AGORA ESSES BRINQUEDOS! PEGA UM POR UM!!'

Minha mãe me ensinou os NÚMEROS...

VOU CONTAR ATÉ DEZ. SE ESSE VASO NÃO APARECER VOCÊ LEVA UMA SURRA!'

Brigadão Mãe !!!

Bandeira Vermelha

2008-09-21T20:15:00.004-03:00

Sou petista. Assumo meus vícios.

Estamos vivendo uma eleição muito diferente. Uma eleição sem partidos, uma eleição em tons pastéis. Somente os perdidos estão se dando ao luxo de falar mal dos opositores. Os possíveis vencedores ficam numa postura chata de "não sei do que estão falando, não é comigo, eu não me rebaixo" - somente na frente da tela, claro. Acabou aquela história de "vote em fulano porque ele é PT", ou de outra legenda qualquer. Os candidatos estão escondendo suas legendas. É propaganda eleitoral para cegos: sem legenda. Quanta diferença...

Não costumo ser saudosista, mas não dá para ser diferente agora, em se tratando de campanha. Dá um desgosto danado ter que fazer essa campanha assim, com cheiro de água, com gosto de água, com jeito de água com açúcar. Campanha-padrão: você formula na puta que pariu e usa a mesma em 857 municípios que dá na mesma, e todo mundo gosta. Sem cara própria, sem garra, sem tesão, sem militância. Eca. Fosse assim, era melhor resumir essa porcaria a um debate semanal temático para todos os candidatos e só.

Onde estou trabalhando, por exemplo. Nenhum candidato assume sua legenda com orgulho. Elas entram apenas por obrigação nas peças publicitárias, muito pequenininhas, coitadas, encolhidas num canto quase junto do CNPJ do candidato e da gráfica. A estrela está super-discreta, o tucano está completamente extinto, e o sol DEMoníaco está curiosamente uruguaio. Vermelho, nem pensar. Nem nas peças do candidato petista nem do candidato comunista: nada de vermelho. Vermelho passou a ser proibido, voltou a ser a cor da anarquia, a cor da juventude (e essa campanha não é jovem), a cor de quem come criancinha e esquece um fio de sangue escorrendo no canto da boca. Não sei que diabos deu nos publicitários, mas parece que todos combinaram pelo fim do vermelho. Nem roupa vermelha os candidatos podem mais usar. A cor da moda e da publicidade agora é azul. Azul. Tudo azul com bolinhas brancas. Azul, céu de brigadeiro. Azul serenidade. Eca.

Neste final de semana eu surtei. Quem quiser que se esconda, mas eu sou é vermelha. Como não tinha mais esse tipo de farda, comprei tudo vermelho, da boina ao tênis. Roubei uma das pouquíssimas bandeiras vermelhas que encontrei pelo comitê. Fiz de minha garganta uma buzina e ela ficou rouca de tanto gritar o nome do meu candidato e também desaforos aos oponentes que passavam. Queria mesmo provocar, e provoquei. E acho que os oponentes viram que eu não tava pra brincadeira, que tava a fim de quebrar o pau da bandeirona na cabeça de um. Provoquei, provoquei, e ninguém veio tomar satisfação. Irada, invadi o QG inimigo empunhando minha bandeira: fui ao café da praça, tradicional ponto da elite DEMoníaca. Fui lá, sentei, deixei minha bandeira erguida e pedi um chopp. Os quatro velhinhos que estavam lá me olharam com medo. Juro que vi medo naqueles olhos embaçados. Encarei-os. Meu queixo os desafiou para uma gracinha qualquer, uma piadinha, uma zombaria. Nada, não veio nada. Pagaram a conta e foram embora.

Essa merda de campanha higiênica. EU QUERO DE VOLTA O MEU PT!

Apagando mais uma velhinha

2008-09-17T07:44:00.005-03:00

Juro que procurei uma foto minha, mas não tem nenhuma!

Só encontrei essa da tatoo. Com vocês, minha fadinha Sá.

Há um ano e quinze dias eu iniciei esse blog. Comecei contando o quanto me acho sortuda. Gente, eu tinha tudo para dar errado na vida, e dei mesmo. Mas podia dar errado no mau sentido, e daí me livrei. Gosto da vida que levo, do jeito que a encaro. Sou tão narcisista que amo meu principal defeito, segundo os outros: minha língua afiada - ou, como eu prefiro dizer, meu excesso de sinceridade que exponho assim, de um modo meio irônico e cínico demais para as pobres almas que a experimentam. Gosto de esportes, e o meu predileto é tirar onda da cara dos outros.

Nesses 300 e tantos dias, tratei algumas vezes de política. É mais um vício meu, quase uma cachaça. Digo quase porque, por incrível que pareça, a ressaca da cachaça é maior que a de uma decepção política. As duas ressacas são esperadas, mas, sendo pragmática (palavra da moda, né companheiros esquerdistas?), a da cachaça me dói mais. Além disso, detesto vomitar, detesto dor de cabeça, e detesto ficar estirada na cama morrendo de medo que alguém chegue acendendo a luz ou falando um tantinho mais alto. Ressaca política não dá nada disso. E ainda por cima, demora dois anos para acontecer. Já a de cachaça é muito mais frequente.

Criei o blog - acho que este é o segundo ou terceiro, nem sei mais - para escrever o que me desse na telha e, de rebote, conhecer outras pessoas que só o universo virtual possibilitaria. Consegui. Através do meu ninho conheci gente muito bacana. Algumas pessoas queridas eu poderia até ter conhecido por outras vias, já que compartilhamos de um amigo em comum, o Dimas, e de uma paixão, o Santa Cruz. A Val também fez outra linha de amizade brotar, e por coincidência, ela também é de Olinda e também apaixonada pelo Santa. Mas tem um monte de gente boa que eu só conheço virtualmente, e o blog foi a chance perfeita desses encontros. Valeu a pena, está valendo a pena.

A minha inquietude me leva a uma diversificação maravilhosa de tudo. Morei em vários lugares, conheci vários tipos de pessoas, fiz amizades com tudo quanto é gente, e me orgulho disso. O blog é também uma forma de meus amigos, que hoje estão mais afastados, terem notícia minhas, descobrirem se estou bem ou mal, se estou calma ou com o foda-se ligado. Sei disso porque quando estou demonstrando que liguei o foda-se, nenhum deles me telefona: contentam-se com um prudente e distante e-mail. São inteligentes, os meus amigos.

Então, pra resumir, queria somente acrescentar que o blog é uma válvula de escape para mim, uma maravilhosa válvula de escape. Afinal, como está descrito aqui, "este aqui é um espaço para dizer, retratar, revelar. Espero criar um hábito e, quem sabe, também amigos".

Missão cumprida - e comprida, porque continua.

Culpa

2008-09-15T08:16:00.004-03:00

Na inocência do silêncio

Mora o medo da razão

Que se cala, prudente,

E aguenta mais um açoite

Mentindo a si mesma com subterfúgios

Que desculpam o crime

Mas não o explicam

(E como poderiam?)

Retraçam as linhas do tear

Dão voltas em torno do mundo

Vão e vêm, vão e vêm

Sem que cheguem a lugar algum

Os tais subterfúgios

Que nossa razão contaminada nos oferece,

Tatuada de apelos cristãos,

Para que possamos aguentar e perdoar os açoites

Que simplesmente não têm explicação

Nem razão de ser.

Resta o silêncio...

...E o medo.

Tesouro

2008-09-11T19:11:00.003-03:00

Longe de minhas misérias

Quase nem me reconheço:

Um falar virando a cabeça para a esquerda,

Olhos sorridentes, boca lacrimejante,

Um jeito firme de encarar

Postura ereta, forte.

Longe de minhas misérias

Eu consigo ser eu mesma

Embora me desconheça, às vezes,

E sequer isso me causa estranheza.

E embora feliz,

Momentaneamente livre, completa,

Ainda sinto falta delas,

As minhas misérias.

É que, longe das minhas misérias,

As encontro no outro, nos outros,

Todos miseráveis,

Tão ou mais que eu:

Eis minha maior miséria.

Amigos

2008-09-10T06:53:00.003-03:00

Foi tão pouco, único, rápido,

Mal passou de brincadeira:

Coisa de crianças

De imaginação sobejada

E indolência maior ainda.

Coisa de impulso, leve, diáfana

Nem maior nem menor que o ato

Ou o riso que o seguiu,

Com olhos já quase fechados

E corpo deslumbrado com a maciez do arrimo.

Algo inconsequente,

Tranquilo, satisfatório.

E só.

É só disso que estamos falando:

Simplicidade, gosto, prazer.

Se eu soubesse que a amizade estava em jogo,
Não teria deitado na cama.

O microfone de lapela

2008-09-09T18:29:00.008-03:00

- E essa orelha tão grande, lobo mau?

- É pra te ouvir melhor... (nem precisa da lapela!)

O rapaz que faz a tradução de textos para libras está no estúdio prestes a fazer a gravação. Da mesma forma que um locutor profissional exercita a musculatura da face fazendo caretas horríveis, o tradutor de libras fica estalando irritantemente os dedos, largando as mãos como se as pudessem soltar dos punhos e batendo asas que nem galinha.
Tudo pronto, luz, câmera e... pára, pára tudo. Chega um bisbilhoteiro, que por essas catástrofes da vida que ninguém explica é nosso patrão, e escuta algo que era para ser piada, e até sem graça, de um colega: "não esquece da lapela!" (microfone pequeno que fica preso à camisa do entrevistado). Obviamente, nenhum profissional deu bola. Mas o patrão...

- Ana, cadê a lapela? Não é possível, o rapaz tá sem lapela! Vai gravar sem lapela? Providencia a lapela, rápido.
- Sério que você quer colocar lapela no tradutor de libras?
- Claro! E ele vai gravar sem lapela? Ninguém vai escutar nada, vai ficar sem som!
- Mas ele é tradutor de libras, tá ligado?
- Sim, mas e a lapela? Rápido!
- Preste atenção: se você quiser, boto a lapela. Só não vai adiantar nada.
- É? E por quê, pode me explicar?
- Por que ele tá fazendo tradução de libras.
- E daí? Se não tiver som, ele vai traduzir o quê pra quem?
- Ele vai traduzir a fala para a linguagem dos surdos, aliás, ele só está aqui no estúdio numa hora dessas porque ele tem que traduzir tudo o que o programa fala para os surdos entenderem. Entendeu?
- Mas e a lape... aaaaaaaaaaahhhhhhhhh....

Finalmente caiu a ficha. A gargalhada começou com a minha segunda resposta, e demorou mais uns dois minutos.
A gente trabalha pra caramba, mas se diverte na mesma proporção. Taí a explicação do vício em campanhas.
Ah, até hoje o tal patrão é apelidado de lapela. Bem-feito.

Decrepititie

2008-09-09T17:56:00.010-03:00

Mascarar a ilusão

É próprio da doçura

Da simplicidade da crença

E da podridão dos dejetos

Cada vez mais inumanos

Por vontade própria

(Porém com culpas, e quantas!)

Sem necessidade outra senão

A de iludir-se

Somente para viver.

Ah, máscara...

Onde estás?

Minha face te aguarda

Angustiada.

Descoberta

2008-09-06T20:12:00.004-03:00

Queria saber te decifrar

Do gesto ao silêncio

Quando há náusea e

Quando há gozo

No escuro de meu quarto.

Saber de tuas vontades

Tuas virtudes, tuas tolices

Teus significados

Teus símbolos

Teu gosto

Teus sentidos

O tanto de mim que há em ti,

O pouco de ti que abandonastes em mim

Inexorável, lânguido.

Por um minuto apenas

Conhecer-te profundamente.

Por um minuto apenas

Eu te amaria eternamente

Intensamente, sem segredo

- E o fim do mistério

Me traria de volta à razão

E eu te abandonaria.

Natural

2008-09-02T07:33:00.004-03:00

A vida não tem sentido,

Nem norte, nem direção,

Nem linhas predestinadas

Nem aforismos secretos.

Os significados estão em nós

- E é apenas isso,

Creia.

E viva

(leve).

Antes que me esqueça...

2008-09-01T19:34:00.003-03:00

Não aguento mais ser chamada de intransigente. Não sou! Impaciente sim, talvez. Intransigente não.

Eu vejo uma coisa errada e, se isso me incomodar (viu? Não quero consertar o mundo, só o que está ao meu redor), comento com delicadeza e/ou humor que a coisa poderia ser assim ou assado. Se continua errado, sou irônica no comentário. Da terceira vez, despacho. Resolvo. Se eu puder sair, eu saio; se puder quebrar, eu quebro; se puder terminar, termino. E priu.

Intransigência? Não. Eu só não admito algo que me incomode. Se um amigo meu quiser usar cueca vermelha de bolinha branca, eu vou achar que não tenho nada com isso, já que gosto é de cada um, o problema (se é que existe problema!) é dele. Mas se ele acha engraçadinho conversar comigo me beliscando o braço, ah, não. Aí não. Eu não gosto de beliscão, e daí? Se eu não admitir ser beliscada significa que sou intransigente?

No trabalho também é assim. Detesto ficar reclamando das mesmas coisas. Se algo está errado, quero consertar o mais rápido possível. Se o erro prejudica o meu trabalho, vou brigar com deus e o mundo para que seja consertado. E se eu tiver que brigar umas cinco vezes pela mesma coisa, aí chuto o balde e vou embora. Instransigente é a mãe. Só não sou submissa, resignada.

Nas relações, a mesma coisa. O namorado gagueja, e daí? O cabelo tá mal cortado, e daí? Bebe, e daí? Dá vexame toda vez que bebe... aí eu entro. Aí sou eu quem tá de lado. Hum hum, isso não. Nem a pau, juvenal. Nem fudendo, literalmente. Fez a primeira, toma esporro (obviamente, quando se curar da bebedeira). Fez a segunda, dane-se. Se eu estiver muito apaixonadinha, o cabra ainda pode fazer uma terceira, mas aí eu não me responsabilizo pela integridade física do sujeito. E a quarta vez ele não faz. Ao meu lado, não.

Eu tenho duas medidas de avaliação: a conta de três e o tempo determinado. Se alguém me sacaneia três vezes, é que eu sou mesmo uma otária. Se eu não corrijo algo que me incomoda em tantos dias ou meses, eu jogo fora, descarto, findo.

Tudo isso para explicar (aos poucos que estão sabendo das novidades) o que é essa minha facilidade de mandar patrão à merda. Juro: não é intransigência. É inconformismo. Mas, de qualquer forma, se quiser continuar me julgando intransigente, problema seu.

E antes que eu me esqueça... vá!

Ano Par

2008-08-19T04:15:00.001-03:00

São exatamente 4:15 da matina de um novo dia. Não, infelizmente não tive uma crise de insônia. Nem precisei acordar cedo demais. É que ainda estou trabalhando - desde as 7h de ontem, horário ingrato em que diariamente a coordenação da campanha se reúne. A vida é ingrata, amigos.

Não é a primeira vez que isso acontece, nem será a última. Saber disso, no entanto, não me acalma nem um pouquinho, nem muito menos faz com que o sono se vá. Dose pra leão é ser refém da tecnologia - acreditem, estou esperando que um computador capte perfeitamente as imagens, os dados e os efeitos de um programa de TV. Há exatos 80 minutos estou nesta espera.

Tentei cochilar um pouco, mas a potência dos aparelhos de ar-condicionado não deixa. Estou num estúdio, afinal de contas. Num estúdio no Sul de Minas. Mais precisamente, num estúdio de gravação no Sul de Minas no mês de agosto. Faz frio, acreditem. E como saí de casa às 6h30 e nunca mais voltei, não estou com roupa apropriada.

Sabe o que é melhor? É bem possível que eu só vá conseguir chegar em casa hoje à noite, após a exibição do programa eleitoral.

Se um dia os filhos de vocês inventarem de se meter com política, dêem uma surra bem dada neles. Um dia eles irão lhe agradecer.

Será que eu sou????

2008-08-17T21:32:00.003-03:00

A sexualidade está nas unhas. É verdade!

Só porque recusei ao convite maravilhoso de passar uma tarde de sábado numa fila para fazer as unhas num inferno cheio de mulheres comentando o capítulo passado da Beleza de Ciranda Favorita, fui olhada de lado. Ah, e como os olhos falam... Aquela olhada de lado foi igual a uma matéria antiga da Veja da qual nunca esqueci. Em resumo, ela dizia que se você curte Cássia Eller e já foi a um show de Ana Carolina, significa que é gay. A olhada que recebi depois de recusar a ida à manicure me disse assim, no seco, sem pensar nenhuma vez nas consequências do que diz a sua língua ferina: você é gay. Não, foi ainda mais ríspida: você é sapatão.

E agora?

Como eu vou contar isso para minha mãe? "Mãe, a Veja disse que eu sou gay porque eu adoro a Cássia Eller. Uma colega de trabalho disse com o olhar que eu sou gay porque não gosto de perder meu tempo em salão de beleza, e particularmente odeio quando passam o algodão na minha unha. Não, mãe, nunca tive nenhuma relação do tipo com uma mulher, mas eu não gosto de salão de beleza, entendeu, mãe?". Assim que eu digo?

E agora?

Acho que os homens são muito complicados e tal, bagunceiros, relaxados e sim, vivem esquecendo das datas importantes. Acho que homem não presta mesmo, e a diferença entre um e outro é só o fato da gente estar apaixonada ou não. Os homens são emocionalmente imaturos, etc, etc, etc. Mas têm um "quê" (vai, não é bem um quê, vocês sabem...) que me fascina completamente. E isso está causando um nó na minha cabeça: se é verdade que mulher que não vai todos os sábados para a manicure é gay, então sou uma gay gay. Entendeu? Gay de gay. Segundo a Veja, sou sapatão, mas se é isso mesmo, sou uma sapatão que só gosta de homem.

Ah, merda. Juro que no próximo sábado vou à manicure. Mais barato que o psicanalista, afinal de contas.